Петербург. К случайностям

В Петербурге — солнце. Чудо.
Искры бегают по воде.
Облака — и не тень, и не вата,
а как в детстве в счастливом сне.
Город вышел без грусти в люди,
улицы — будто шепчут: «Живи».
А в саду, где Ахматова — в тени,
зазвучали чьи-то мечты.
Пианино стоит, открыто,
наступает на клавишу день.
Неизвестный прохожий тихо
дарит миру немую трель.
Кто-то сел — и без оглядки,
без партитур и звёздных фраз,
проиграл, как прощенье сладко
переливается сквозь нас.
Я иду по знакомым плитам,
в переулке — узор теней,
в этом свете всё кажется слито:
век серебра и текущий день.
И вдруг — в «Подписных» случайно
(я зашла за глотком кофе),
среди книг — Эрнст! Почти нереально.
Рядом — Пушкин, на тонкой полке.
Он стоит — как кадр из фильма,
или с чёрно-белой строки.
Разглядывает том — старинный,
будто ищет забытый крик.
Я застыла. Он — как созвездие.
Как мечта, что нельзя догнать.
Повернулся. Улыбка — нежность.
И на миг — перестала дышать.
— Здравствуйте…
— Добрый день, вы — к книгам?
— К случайностям, если точней…
И опять — по дворам, по бликам,
по струящейся синеве.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Санкт-Петербург 29.07.2025