Сижу в темном зале
Пустом, безразличном.
И сцена тиха -
Нет актеров привычных.
Оркестр не гремит,
Нету в будке суфлера...
Я это о чем?
О вине режиссера.
Свет рампы горит,
Как-то тускло уже...
Уборщица бродит
С ведром в темноте.
Смотрю как моль есть
Красный занавес наш...
Ах что бы меня, Бог!
Я как спичка угас?
Наверное так...
Тут не будет аншлагов...
И вдруг оказалась
Уборщица рядом.
-А ну-ка подвинься!
И ноги убрал!
Тут вам не кабак!
Это Театр, нахал!
-Да я - режиссер!
-А я Прима была!
Она повернулась
И вздрогнула тьма!
Она! Что над сценой
Парила когда-то!
Я знал ее Путь!
Знал что Нимфа крылата!
-Узнал, дорогой?
Что ж ты делаешь с нами!
-На сцену идем!
Репетировать дале!...
Как там уж пришлось,
Расскажу я чуть позже...
Пила она кровь..
И я пил ее тоже!
Сцена
© Copyright: Алексей-В-Макаров, 2025
Свидетельство о публикации №225073000957
Свидетельство о публикации №225073000957
Рецензии