Жара

От жары человеческая суть испаряется. Остаются только раздражение и вялость. Жара растекается по улицам, по квартирам, по телам...

Лица становятся мрачными. Жара вытягивает последние остатки надежды...

По вечерам становится легче, но не так что бы… От вечеров остались только тени… Тусклые и безнадежные.

Ночью спать невозможно. Ночь бьётся об окно, как птица, от усталости потерявшая навигацию. Где-то лает собака, кто-то ругается, а ты - думаешь...

Мечты сгорели. Потухли. Никем не понятые - умерли в одиночестве. Никто и не заметил.
 
По жилам кровь течёт лениво. Ей некуда спешить. Ни надежд, ни воспоминаний.
 
Ты понимаешь, что предал себя. Подло. Тихо. Малодушно. И не так, чтоб, хотя бы - прагматично. Понадеялся не на то, пожил не тем, пропел не о том. Только пил вовремя. И пение оралось звонче под градусом.
 
Дни катятся вниз. Как камни с обрыва - несутся по наклонной. Это не кино. Это репетиция забвения.

Нет ответов. Да и вопросов нет. Опыт придавил...

И вот, глядя на свою жизнь, ты видишь... чужую. Ты стоял в очереди за призванием, а как дошёл - всё разобрали.

Жизнь стала чуждо-непонятной, невнятной и не прожитой…

И ты задумываешься – может тебя не было... Ты - неверно поставленная запятая в поэме чьей-то судьбы. Твои поступки - эхо чужих решений. Твои стремления - проявление воли обстоятельств.

В какой-то момент ты попытаешься вспомнить, с чего всё началось… Но не найдешь начала.

Начинал не ты - не тебе заканчивать.

Ты не проиграл. Невозможно проиграть, если ты и не участвовал.

Если в этой жаре твой силуэт расплавится, никто не заметит.

Есть в этом нечто философское - не быть и убедиться, что ничего не изменилось...

От жары человеческая суть испаряется.

А может, и не от жары вовсе…