Весна была красива...

Весна была красива,
Как бред кобылы сивой…

Молитвы с утра, в древнем монастыре…

Всё это было лишь сном…

Беседы с котом,

Шашни с ведьмами,

Глупые бредни…

Весна была красива…

Утром растаяли звезды,

Раскрылись цветы,

Развелись мосты

Между небом и землёй…

Он шёл по тёплой улице,

Слушал ветер и птиц…

Вокруг – яркость…

В голове – яркость…

Неплохо…

Сладко…

Свежо…

Пустой кувшин,

А на асфальте следы от шин…



Всё хорошо,

Но руки тянутся к горлу…
Утренний путь на восток,

Под солнцем…

А мимо, по улице, идёт женщина на запад,

И в руках у нее саксофон…

Она будет играть?

Нет…

Зрение подвело…

В руках у нее ружье…

Она будет стрелять,

В своих отца и мать…

Он проследил за женщиной взглядом,

Смерть где-то рядом,

Смерть совсем близко…

Окраины риска…

Рис прорастает в желудке,

Стебли в едком соке…

Женщина?

Нет…

Это вовсе не человек…

Это олицетворение, образ чего-то…

Чего?

Гул сотряс всё вокруг…

Что с тобою, друг?

Что с тобою, мир?
Сотрясло до глубины души…

Понял – беги, не понял – пляши….

Краски меркнут…

Он обернулся на восток…

А там, вдалеке,

Огромный столб черного дыма от земли до неба…

В густой серости сражаются два великана…

Железные пальцы, огненные раны…

Дым, туман… Всё гуще, всё пуще…

И где-то рядом избушка в небе…

Вознёс её высоко чёрный стебель…

Щупальца из под пола, щупальца из стен

Во все стороны…

Вокруг избушки вертолеты, как чёрные вороны…

Посёлок накрыло туманом…

Дома, как дальние страны…

Дурно, до тошноты…

Скрылись на чердаках коты…

Он бредёт по дороге,

Мокрые ноги…

Влага в волосах…

Осознание и страх…

Раз, два, три, четыре, пять…

Всё повторяется опять…
Всё повторяется вновь…

Эта влага – кровь.

Навстречу идут один за другим, высокие,

Худые, черные насквозь,

С белыми лицами-масками…

Маски проносятся над головой…

Им нет никакого дела до того,

Что кто-то кричит и стонет…

Посёлок в тумане тонет…

Грохочут сердце и артиллерия...

Пульсирует сонная артерия….



Да…

Эта весна была так красива,

Под копытами кобылы сивой…