Кукушки

Несомненно, тот дом никогда не был для меня по-настоящему своим. Но у него был один уголок, который я любила — балкон, выходивший прямо на поле.

Там я могла сидеть часами и смотреть, как меняется пейзаж.

Весной поле становилось ярко-жёлтым от цветущего рапса. Издалека казалось, будто перед домом разлили огромное золотое море. Потом рапс отцветал, и через какое-то время поле уже выглядело совсем иначе.

Особенно я любила подсолнухи.

Когда они зацветали, казалось, что до самого горизонта стоят сотни жёлтых головок. Я могла долго смотреть на это поле, забывая о том, что сам дом мне совсем не нравился.

А ещё там постоянно куковали кукушки.

Их «ку-ку» я слышала почти каждый день. Иногда одна начинала, потом ей словно отвечала другая, и тогда над полем раздавалось настоящее кукушечье соревнование.

Однажды я сидела на балконе и от скуки решила погадать.

— Сколько раз кукушка прокукует, столько лет я и проживу.

Сказала и сама же улыбнулась своей выдумке.

Но тут кукушка как будто решила принять мои слова всерьёз.

— Ку-ку!

Я посчитала.

— Два...

— Ку-ку!

— Три...

И она продолжала.

Пять. Шесть. Семь. Восемь...

Мне становилось всё смешнее, но одновременно почему-то тревожнее.

«Да хватит уже! — подумала я. — Я столько не хочу!»

Кукушка, конечно, моего желания не услышала и продолжала своё.

Сколько она тогда накуковала, я уже не помню. Зато сам случай запомнился на всю жизнь.

Сейчас я живу в другом месте, и кукушек здесь почти не слышно. Иногда мне даже не хватает их однообразного «ку-ку».

А когда вспоминаю тот балкон, перед глазами снова появляется огромное поле — сначала жёлтое от рапса, потом солнечное от подсолнухов.

И где-то за ними обязательно слышится:

— Ку-ку!

Вот и думаю: может, кукушка всё-таки тогда была права?