Портрет

Хоть не чистым холстом в мир приходим,
Но судьба не хранит эскиз.
Нет наброска в божественном коде,
Нам не выдан готовый лист.

Всяким мигом ридно покрываем
Тем, что выбрано — не дано:
Тем какою дорогой шагаем
Всё мазками ложится в одно.

На бело мы рисуем так смело
Выбор, встречи, прощанья, сны.
И порою слеза словно риза,
Оттенение глубины.

Каждый шаг — мазок откровенья,
Каждый день — как порыв руки.
Испытанья, любовь, решенья,
Смех, паденья, боль тоски.

Иногда в жизни мрак наступает,
Не видать ни пути, ни дна...
Но и тьма, как ни странно, бывает
Тем, что свету донельзя нужна.

Тёмный штрих — не ошибка, не клякса,
А основа живой черты.
Дарит он и объём, и пространство,
Оживляя твои мечты.
Там, где боль — не ошибка, а тень,
Что рельеф создаёт чертам.
В чёрной краске — живая ступень
К недоступным глазам высотам

Вот где боль обретает смысл —
В глубине, на полях холста.
Тень лишь делает образ чистым,
Без неё — лишь слепая мгла.

И когда полотно завершится,
И отпустит земной сюжет —
Может, кто-то замрёт, вглядится —
И промолвит: «Прекрасный — Портрет».