Бестактны, безграмотны, с болью в словах,
В пыльном углу, на покосившемся столе,
Тлеют стихи, застыли во снах,
Скованы мраком, забыты во мгле.
В них горечь, усталость, тоска и вина,
И злоба, что стёрта дождями ночными,
Но им повезло — их не тронула тьма,
Они не сгорели в кострах безымянных.
А рядом – десятки пустых, мертвецов,
Слова без дыханья, без смысла и силы.
Они, как обломки разбитых миров,
Лежат под ногами, никем не любимы.
И всё же однажды, случайный прохожий
Откроет тетрадь, и дрогнет рука,
В разрозненных строчках почувствует ожог —
И свет проскользнёт, озарив уголок.
Осколки слов
© Copyright: Виктор Бизуский, 2025
Свидетельство о публикации №225073100083
Свидетельство о публикации №225073100083
Рецензии