Она

Она была такой дурной бабой, что иногда хотелось... Характер такой, что и свет не видел. Без царя в голове.  Чего она хотела? Я так и не понял. Любви?  Но какой? И главное к кому? Воображаемому инженеру-химику или как последний раз она мне призналась: "Я ни разу не встречалась с патологоанатомом. Наверное, это интересно".
Вот! Это ее вечное "наверное", "а вдруг"...
И что? Все кончено. Нет ничего. И зачем были все твои "я хочу, я надеюсь, жду"?
Чем я был плох? Что не так?
Как меня бесило твое любимое словечко "единомыслие". Да кому оно
 надо? Тебе самой это надо, когда уже ничего не надо?
Почему?! Ну, почему я с тобой ругаюсь даже на бумаге? Я ругаюсь с тобой и в мыслях и в слух. Я представляю тебя и высказываю всё!
Зачем? Ведь тебя нет. А я все нахожу и нахожу новые и старые темы, чтобы поспорить.  Я скучаю по нашим спорам.
Их больше не будет никогда. От этого я еще больше злюсь.
Я так боюсь забыть тебя. И боюсь вспоминать. От теплых воспоминаний, хочется выть, что их больше не будет, а от злых, находит бессильный гнев.
Прости меня, я верю,что и там прощают.