Прозрачный

Они сидели друг напротив друга в небольшой кофейне. Свет здесь всегда был приглушённым, музыка играла негромко, а чай почему-то успевал остыть раньше, чем его выпивали.

— Ну… — начал он и замолчал, медленно размешивая сахар.

Она кивнула, хотя почти не слушала.

Когда-то она ловила каждое его слово. Ей казалось, что он удивительный — сложный, глубокий, не похожий на других. Она могла часами слушать, как он говорит, и находила смысл даже в его молчании.

Она терпеливо выслушивала его, поддерживала, интересовалась его делами, замечала то, чего не замечали другие.

Рядом с ней он становился увереннее.

А теперь она смотрела на него и не понимала, что когда-то в нём находила.

Обычный мужчина.

Уставший. Неуверенный. Предсказуемый.

Он говорил то же, что и раньше. Делал те же жесты, так же отводил взгляд, когда не знал, что ответить.

Только теперь всё это больше не казалось ей загадочным.

Она вдруг поняла: дело было не в нём.

Она сама когда-то наделила его качествами, которых, возможно, в нём никогда и не было. Додумала, дорисовала, дополнила собой.

А потом перестала это делать.

— Я, наверное, пойду, — сказала она.

Он растерянно посмотрел на неё и кивнул.

Она вышла на улицу.

Был прохладный вечер. Она остановилась у дверей кафе и глубоко вдохнула.

Странно, но уходить оказалось совсем не тяжело.

Наверное, потому, что уходила она не от него.

Она просто перестала видеть в нём человека, которого сама когда-то придумала.

И впервые за долгое время ей стало интересно, что будет дальше.