Пустота

Мы остаёмся одни в этом мире.
Бог просто устал нас любить.

Это стало ясно не сразу. Долгое время мы искали Его в молчании звёзд, в тишине храмов, в последнем взгляде умирающих. Но однажды что-то щёлкнуло — не громко, не пафосно, скорее… буднично. Как выключатель в заброшенной комнате. Свет погас. И больше не включался.

Поначалу все пытались найти объяснение. Молились сильнее. Плакали громче. Жгли благовония, строили новые церкви, шептали мантры. Но в ответ — тишина. Не та, что умиротворяет. А та, что пугает, как пустой глаз марионетки.

А потом мы начали замечать: чудеса исчезли. Совсем. Ни одного необъяснимого исцеления. Ни одного «случайного» спасения. Только статистика, холодная и логичная. Молнии били только туда, где следовало. Землетрясения не щадили ни стариков, ни младенцев. Всё стало… предсказуемым. Без чуда. Без вмешательства. Без смысла.

Некоторые говорили: Бог не умер. Он ушёл. Или — просто отвернулся.

«Он устал нас любить, — шептал старик у разбитой часовни. — Сколько можно прощать?»

Мир начал медленно меняться. Люди перестали просить. Перестали надеяться. Осталась только ответственность. Только мы — наедине с собой. С нашими жадностями, страхами, глупостями. Без небесного надзора. Без финального суда.

И знаешь что? Сперва было страшно. А потом — тихо. Тихо, как в первый день после урагана. Мы начали слушать друг друга. Не потому, что кто-то «там» велел. А потому что больше некому было. Мы — последние. Мы — сами себе ответ.

Может, это и есть взросление. Когда Отец уходит. И ты наконец остаёшься — один.