Почему-то вспоминаю
Я есенинскую Русь
С синевой, что расплескал он
В строках, что несут нам грусть.
О деревнях, с крыш соломой
И горшками на плетнях,
И паслёном на дорогах
С синевой, что в небесах.
Жизнь, написанная краской,
Где пролита синева
На поля, на сарафаны,
Да на девичьи глаза.
Всё тревожит, полыхает
И тальянка рвёт меха.
Смотрят окна на дорогу
И видна лишь синева.
01.08.2025
Есенинская Русь
© Copyright: Александр Григорьевич Русов, 2025
Свидетельство о публикации №225080201679
Свидетельство о публикации №225080201679
Рецензии