Мост в Туманной Долине

Между двумя берегами глубокой реки, в том месте, где вода текла особенно стремительно и холодно, был мост. Не величественный каменный исполин, а старый, деревянный, скрипучий, поросший седым мхом. Он соединял два мира: Лес Знакомых Тропинок на одном берегу и Равнину Неизведанных Далей на другом.

Но был еще и третий мир – сам мост. Вернее, пространство над бурлящей бездной, окутанное почти постоянным, плотным, молочным туманом. В Лесу было ясно, там пахло хвоей и грибами, там были тропы, по которым ты ходил тысячу раз. На Равнине, как гласили редкие донесения отважных путников, светило яркое, незнакомое солнце, и ветер пел новые песни.

А на мосту... На мосту был только туман. Густой, влажный, стирающий очертания. Иди вперед – и твой собственный берег растворяется за спиной. Оглянись – и он уже призрак, смутное воспоминание. Посмотри вперед – и новый берег еще не проступает из пелены. Ты стоишь посредине. Под ногами скрипят старые доски, в ушах шумит река времени, а вокруг – ничто. Белое, безмолвное, бесформенное ничто.

Именно здесь они встретились. Двое путников. Один шел с Лесного берега. Его шаги были тяжелы, взгляд – растерян. Он оставил позади уютные поляны и теплые очаги, но почему-то не мог вспомнить ни одного знакомого лица в деталях. Все расплывалось, как берег в тумане. Он уже не принадлежал Лесу, но куда идти – не знал. Он был "уже не я"– тот старый, лесной "я".

Другой шел навстречу, со стороны Равнины. Вернее, он только вступал на мост. Его глаза горели предвкушением, но в них читалась и тревога. Он слышал зов новых далей, чувствовал их тепло где-то впереди, но сам еще не ступил на ту землю. Он был полон будущего, но самого будущего еще не касался. Он был "еще не ты"– тот новый, равнинный "ты".

Они остановились друг напротив друга в самом сердце тумана, на шатких досках над бездной. Увидели растерянность в глазах другого, узнали ее как свою собственную.

"Откуда путь держишь?" – спросил Первый, голос его прозвучал глухо, поглощенный ватой тумана.
"Из Леса... но он уже не мой," – ответил Первый. "Я ищу Равнину, но ее еще нет. Здесь... здесь только это." Он махнул рукой в белесую пустоту.
"А я... я иду к Равнине," – сказал Второй. "Я чувствую ее. Но я еще не там. Я еще не... не тот, кто сможет ее принять. Я здесь, на пороге, который длится вечность."

Они помолчали, слушая рев воды внизу и собственное дыхание в тишине тумана. Понимание, тихое и грустное, витало между ними.

"Значит, здесь... "здесь"..." – начал Первый.
"...еще не я," – закончил Второй, кивнув в сторону Равнины.
"...но уже не я," – договорил Первый, кивнув назад, к Лесу.

Они стояли так, два призрака в белом небытии, на мосту, который был не дорогой, а состоянием. Состоянием перехода, потери и ожидания. Состоянием, где нет ни прошлого "я", ни будущего "ты". Есть только скрип старых досок под ногами, холодная влага тумана на лице и щемящее чувство подвешенности над стремительным потоком времени.

Они не знали, сколько простоят так. Может, шаг вперед развеет туман и явит Равнину. Может, шаг назад вернет очертания Леса. А может, мост – это и есть единственная реальность навсегда: место, где встречаются "уже не я" и "еще не ты", чтобы в молчании признать общую, зыбкую правоту этого мгновения над бездной. И идти дальше, каждый в свой туман, неся в себе эхо встречи на мосту, где нет ни одного берега, но есть понимание пути другого.