Колыбельная для Мишки

Опять в ночи, где тихо и темно,
Как в детстве, жду, но знаю – не придешь...
Твой голосок, что пел давным-давно,
Едва дрожал, но вот опять, поешь.

Твои часы всё так же ход ведут,
Но их бой глух, как эхо за стеной.
Твой старый плед, и книги, что нежно я беру,
Хранят тепло, но запах тут – не твой.

Рука твоя, шершавая, большая,
Мою ладонь так бережно сжимала.
А за окном метель, зима седая,
И след замерз, а комната дышала.

Куда ушел? В какую тишину?
Безмолвны книги на пыльной антресоли.
Не спеть тебе под светлую луну,
Не сжать рукой моей виска в ладони.

И тот медведь, что слушал нас когда-то,
В углу сидит с потертым боком пыльным.
Он тоже ждет... О, самая утрата,
Ошибка дня – быть вечностью бессильным!

Мишка, Мишка... Где твой светлый смех?
Где дедушка, что пел про боль твою?
Пусть этот стих – последний мой привет,
Сквозь годы боль и вечную хандру:

Ведь самая нелепая ошибка, Мишка,
То, что ты ушел... навек.