Незримый диалог. Суббота. Полночь

К полуночи приближалось время. Очередной день уйдет сейчас в архив. Безмолвие. Страж времени-старинные часы на книжной полке.

-Каким же тебе день уходящий показался?- себе вопрос задать. Оглянуться. Попробовать сложить картину из фрагментов. Утешение в стихах искала, не спасали, снова тревожила суть. Ноющее предчувствие. Лето растерянным жестом пыталось объяснить: "Сколько солнца вокруг, посмотри. Невидимые поют птицы, голубое небо над тобой, в темноте светят звезды." Долгий выдох ночи.
Что жизнь? Короткий рассказ. Только начни читать, и вот уже близок финал. Сюжет оказался не тем, что ожидала. Как будто книгу не ту с полки взяла. Всё падает в никуда. Так зыбкий мерцает свет в холодном кубике льда.

Вдруг услышала голос. Издалека. Не свой. Пробовал он противоречить этим мыслям издалека:
 
-А мне бы раствориться в этом покое. В этом прекрасном безмолвии рядом с тобой. Быть силуэтом твоего придуманного образа. Если не силуэтом, хоть тенью его. Бликом твоего молчания. Нет ничего нежнее в мире, чем пауза между твоими строками. Там вижу я всегда свет. Нет ничего нежнее, чем твои прикосновения к моим ладоням. И потому раствориться бы мне в твоей тишине, стать ее частью.   Улыбаться тихо испуганному счастью, еще не понимающему всей полноты свершения.

-Не отставая ни на шаг за мною ходит тень надежды, которой больше нет и, наверное, уже не будет никогда. Разлуки бледный след прошел свой тест на неизбежность. Все усложнилось бесконечно, все упростилось безнадежно. Даже боль сменила имя, надела маску пустоты. И где обещанная вечность? Все растворилось в горьком дыме, в черном зеркале наступающей тьмы. Последний мостик рухнул в бездну. Последний сон ушел под воду...

-Как горьки твои слова, как будто поцелуй прощальный, и как сладки, ибо знаю - для меня их пишешь. Тогда мне кажется, что мир творится вновь или так хочется в это верить. Ты говоришь, что смысла больше нет. А я еще дышу и жду чего-то. А я еще цепляюсь каждый раз за долгий взгляд твоих уставших глаз, как за последнюю спасительную ноту.

-Знаешь, я даже по утрам просыпаюсь с горьким привкусом раздвоенной реальности. В нее соскальзываю снова по наклонной плоскости времени. Это безумие памяти, которое меня удерживает, и я не могу отпустить тебя... Это безумие речи, что мечется между двумя пунктами «прошлое» и «настоящее». Что с моими снами делать? Забыть, запомнить, записать,  стереть, умереть, улыбнуться твоему молчанию, чтобы удержаться на строке между «возможно» и «никогда»?

- Ты попробуй придумать счастливый финал в сюжете нашем. Попробуй. Когда глубокими ночами читаю я твои слова и мысли, мне кажется - развязка совсем рядом. Очевидна. Долгожданна. Светом охвачен этот поток бесконечности лет, в котором друг без друга пропадает смысл.

- Хрупкое еще длится блаженство тебя видеть, еще не рвется нить. Так хочется снова поверить: однажды руки ты мои согреешь и сердце заставишь стучать. Потому что только тебе одному известно, как из света меня создавать.
Но в эту полночь печальное небо ложится на плечи, а в горькой ладони - зола. Сиротливыми становятся летние дни и ночи с окнами в грядущий листопад.

Наконец, очнулась. Огляделась. Тишина. Старинные часы на книжной полке. Полночь.