Бессонница

Ночной поезд из Питера.

Мозжит больная нога. Жарко. Мне не уснуть.

Лежу. Сквозь закрытые глаза просвечивают стремительно мелькающие фонари.

Под стук колес пытаюсь молиться. Хочется найти неболезненное положение. Хочется плакать.

Четыре утра. Не выдерживаю. Выхожу в коридор. Неспящий проводник в конце вагона. Заходит в свое купе.

Смотрю в окно, держась за поручень.

А за окном! Тихо, ярким краешком встает огромное солнце.

Вот оно уже наполовину алеет над невысоким лесом, а вот уже всё целиком, каким то необычайно красно-оранжевым цветом, замерло, повисло на невидимой ниточке над горизонтом.

А внизу под ним расстелилось нескончаемое будто взбитое молоко тумана.

И всё это, красно-оранжевое, молочно-белое, росисто-зеленое проносится мимо и как бы кричит мне: "А ты хотела всё это проспать. Стой любуйся!"

И я стою, любуюсь, пока солнце не начинает слепить глаза.

А потом иду в купе. Открываю молитвослов. Читаю утренние молитвы.

Бессонница и больная нога напоминают опять о себе и погружают в уныние.

Уныние проходит уже дома. После того, как удаётся выспаться и отдохнуть.

Мне стыдно за это уныние.  И в моей душе эта незабываемая невероятно торжественная картина восхода солнца пронизана щемящим чувством раскаяния.