Когда не пишутся стихи

Поэт в такой прекрасный вечер был рассержен,
Когда закат пылал, в душе бушует шторм,
Как будто мир безбрежен,
И ручкой по листу водил, оставив шрам.

Не вдохновляли трели соловьиные,
Не радовал луны серебряный покой,
В словах кипела злость, как волны ледяные,
И рифмы рвались в бой, нарушив строй.

Он проклинал судьбу, нелепые законы,
И лицемерие, что правит этим миром,
В стихах рождались не те слова,
Что жили в сердце и в душе.

Бумага трепетала под напором гнева,
Чернила растекались по столу,
Поэт, забыв про сон, про отдых, про напевы,
Вложил всю боль свою в холодный слог.

И пусть за окном звезды тихо мерцали,
И ветер шептал напевы о любви,
Поэт в тот вечер был далек от идеала,
Он просто выплеснул все то, что накопил внутри.

И лишь когда рассвет коснулся небосвода,
И первые лучи пронзили тишину,
Поэт, уставший, бросил мысли у порога,
И понял, что стихи его - лишь отголоски мук.

=====

Изображение из интернета.