Ах ты ж наглая морда!
— Спишь? — спрашивает он. Как будто не видит, что я только что вынырнула из сна, где меня, между прочим, на руках носил Джуд Лоу.
— Пошли… пожрём.
Без «можно», без «извини», без «если не занята». Просто шантаж: ты — человек, я — кот, холодильник — третий участник сделки. Где ключи от кухни?
Я, конечно, пытаюсь сопротивляться. Говорю, мол, Борис, три часа ночи, ты ужинал шесть раз. А он смотрит так, будто я предложила ему лизнуть пылесос. И шепчет:
— Я ел не по любви… А сейчас — по зову души…
Холодильник вскрыт. Колбаса выдана. Я стою, зеваю. А Борис ест медленно, с комментариями:
— Это сыровяленая? А чё не хамон?.. Ладно, и так сойдёт. Хозяйка, ты, конечно, не шеф-повар, но стажёр с потенциалом.
Смотрит вверх. Снова я.
Жрёт. Жрёт с видом, что делает мне одолжение. Потом вылизывается минут десять, свершается ритуал отхождения ко сну, после чего он приходит обратно…
И ложится.
На мою подушку.
Хвостом мне в нос.
Наглая.
Морда.
А ты лежишь, смотришь в потолок и думаешь: «Надо было заводить кактус. Он хоть молчит…»
Свидетельство о публикации №225080301986
Татьяна Бегоулова 05.08.2025 12:08 Заявить о нарушении
Вера Мартиросян 05.08.2025 18:03 Заявить о нарушении