Грустный Август

            
    Всегда думал, что только январь, более всех насыщен праздниками. Прикинул… Ан нет — август никак не отстаёт — сами смотрите…
    Первое августа — День Памяти Преподобного Серафима Саровского. Кстати, наша церковь названа в честь этого Святого.
    На следующий день, праздник в честь Ильи Пророка, после которого, уже нельзя было купаться — сами знаете почему…
    Ну а дальше?… Пошло — поехало… Посыпались профессиональные праздники. День Строителя, День Железнодорожника, День Физкультурника и к каждому из них, я имел непосредственное отношение. Замечу, как раз между ними, вклинился День Рождения моей дочери. Так что гуляй — не хочу. Да и эти, далеко не все праздники…
    Но я хотел поговорить не столько о праздниках, а более о самом месяце — дивном Августе…
    На меня всегда накатывает лёгкая грусть, когда тихо, едва осязаемо, умирает Лето.
    Господи, как мало отпущено времени этой чудесной поре! Оно, как человек, едва родившись, бурно набирает чудодейственную силу, которая столь — же бурно, рождает мечты и желание жить. Наполняет этой силой не только нас, но и Природу окружающего Мира.
    Всё цветёт, благоухает и плодит, не ведая усталости и не зная передышки.
    Лето — это пора долгожданных отпусков и отдыха.
    Про детвору и говорить нечего… Купанье, рыбалка, сонм всевозможных игр, брошены на алтарь развлечений ребятни.
    Но приходит Август…
    Казалось ничего не изменилось в жизни и окружающей природе. Но нет… Некая, невидимая нашему взору,, лёгкая морщинка увядания появилась на челе лета...
    Перегруженные всевозможной снедью, ветки древ и кустов с каждым днём склоняются всё ниже в почтенном поклоне к Матушке — Земле.
    Заматерев, листва всей округи, наливается тяжеловесной усталостью выживать в этом непростом Мире.
    Казалось напрочь выгоревшее небо, незаметно,но непреклонно вбирает в себя силу голубого цвета, а легковесные облака опустились этажом ниже.
    Дневной зной ещё куражится, но вездесущая тень, стремительно впитывая глубину и насыщенность, уже веет давно забытой прохладой и мрачноватой свежестью.
    А лето, словно предчувствуя свою скорую кончину, по утрам, всё обильнее и обильнее, выпадает слезливой росой.
    Не отстаёт и река, воды которой, подобно своей вечной подруге — небу, тоже наливаются густой синью, которая таит и манит волшебной таинственностью…
    А что Август?…
    Подчиняясь своей доле и миссии, он, почти безропотно, готовит свою Матушку — Лето, к долгому сну. 
    Мы тоже, но уже в своих, раз за разом, особенно зимой, будем бесконечно долго проживать счастливую летнюю пору, и о грустном Августе тоже…