Встреча на пути к морю... часть 2

Продолжение...

Поезд шёл медленно. 
Кажется, даже медленнее, чем ехал  сюда тогда. 
Илья сидел у окна, как и в ту первую ночь, но теперь его верхняя  полка казалась ему пустой, как заброшенный дом. Он смотрел в стекло, но видел не поля и леса, а её лицо. 
Её губы. 
Её глаза, когда она смотрела на него в первый раз в номере, как будто видела в нём какое то спасение для себя. 
Её дыхание, тёплое на шее. 
Её шепот: — Ты мой… хоть на один  миг!

Он закрыл глаза. 
В голове, никаких мыслей, только она одна...

Москва встретила дождём. Холодным, осенним, как будто специально, чтобы ему  ехидно  напомнить:
—Ты вернулся. К настоящей реальности. К своей обычной жизни...

Такси домой. Ключи. Дверь. Квартира пустая, всё та же, одинокая...
 Книги на полке, незаконченные эскизы на столе, чашка с засохшим кофе. 
Всё, как было до того...
А он уже не тот, какой был!

Он бросил сумку, сел на диван. 
Вынул телефон. 
Там только его отправленное ранее  сообщение:
— Я поехал. Я сейчас  с тобой. И уже  без тебя.

Оно  так и осталось без ее ответа. 
Не было ни точки, ни галочки. 
Она, видимо, его еще не видела.

Прошёл день. 
Два. 
Три.

Он больше не писал. 
Не звонил. 
Ждал. 
Как будто в этой мертвой тишине мог услышать её голос.

Работа совсем  не шла. 
Клиент требовал тщательной доработки. 
Илья смотрел на экран, но видел только море. 
Песок. 
Фонтан на набережной. 
Её платье, развевающееся на ветру. Ее глаза...

Он попытался рисовать — но линии были мёртвыми. 
Цвета — тусклыми. 
Дизайн проекта получался совершенно бездушным.

— «Что со мной?» — спрашивал он себя. 
Но он то знал ответ на это. 
Она куда то ушла, а с ней ушла и способность чувствовать всё вокруг себя...

Он стал часто уходить  по вечерам к реке. 
Садился на скамейку, где когда-то встречался с друзьями, где любил размышлять один обо всём не спеша... 
Теперь он один здесь. 
Смотрел на отражение огней в воде. 
И думал:
— А что, если это было никакой  не любовью? А просто  отпуском от такого надоевшего  одиночества?

Но сердце никак не хотело   верить в это. 
Оно же четко помнило, как она прижималась к нему, когда шёл дождь за окном. 
Как она ему говорила: — Ты первый, кто слушает меня так! По-настоящему! 
Как она плакала после — не от стыда за измену мужу,  а от счастья встречи с ним, Ильёй!
Что она  давно уже  забыла, как это быть для кого то любимой женщиной!

Он достал телефон. 
Написал:

— Валя! Привет. Как ты, почему молчишь, что то случилось??

Удалил. 
Переформулировал:

— Валя! Надеюсь, ты в порядке? Я всё время думаю о тебе!

Удалил снова. 
Он не хотел быть таким навязчивым. 
Не хотел быть для неё просто воспоминанием. Может у нее что то случилось?

Прошла неделя. 
Потом — десять дней.

И в ночь с субботы на воскресенье, в 2:17 утра, пришло неожиданное  сообщение.

Одно единственное короткое сообщение:

— Ты снился мне!

Он даже замер. 
Сердце забарабанило от радости. 
Перечитал десять раз. 
Потом уже ответил:

— Ты мне почти  каждую ночь тоже снишься!
Скажи, где ты? Что с тобой?
Так долго молчала!

Пауза. 
Долгая. 
Он сидел с телефоном в руках, как со взведённой гранатой, боясь даже  пошевелиться.

Через двадцать минут ответ:

— Я  дома. Он пока ничего не знает. Но я… я не могу забыть тебя никак, попробовала, ничего не получается. Не могу забыть    того, что было у нас. Я каждый день смотрю на телефон. Жду. Вижу твоё сообщение. И боюсь ответить.Хочу ответить, но не могу почему то...

Он закрыл глаза. 
Слёзы потекли сами собой...

— Приезжай ко мне, — написал он. — Хоть на день. Хоть на час. Хоть просто проездом, на секундочку!. Ты просто приезжай, Валя!
 Я просто хочу увидеть тебя! Я уже дышать не могу...

Ответ пришёл почти сразу.

— Я сейчас не могу приехать. Пока нет! Но… я так хочу этого. Боже, как я хочу тебя увидеть!

Он не спал до утра. 
Писал ей. 
Не отправлял. 
Удалял. 
Писал снова. И так всю долгую ночь...

В конце концов — отправил одно:

— Валечка! Ты не одна. Даже если ты долго  молчишь, я с тобой, я тебя чувствую!

Он начал писать дневник... 
Не дизайн-проекты. 
Дневник стал важнее их...
Писать  историю. 
Их историю. 
С самого начала первой минуты в поезде. 
С её улыбки. 
С её мужа, который ушёл пить, не зная, что теряет ее.

Он описывал, как она сидела у окна, как свет падал на её шею. 
Как она говорила о книгах, которые читала в юности. 
О том, как мечтала поехать в Париж, но поехала в ЗАГС.
 
О том, как она впервые прикоснулась к Илье  в темноте купе — дрожащей рукой, как будто боялась, что это сон и это привиделось...

Он писал о той ночи. 
Не с сухой статистикой произошедшего тогда в поезде. 
А с трепетом, дословно. 
Как она ему  шептала: — Иди ко мне!
Как он спустился с полки, как его  сердце стучало, как он боялся, что этот сон,  вдруг он  закончится — и всё исчезнет. 
Как она обняла его крепко, как утопающий хватается за спасательный круг! 
Как поцеловала — жадно, отчаянно, как будто в этом поцелуе была вся её придавленная безысходностью жизнь.

Он писал о её теле — не как о предмете, а как о божественном  откровении. 
О том, как каждый её вздох был для него,  как волшебная  музыка. 
О том, как она прижималась к нему, как будто просила:
— Не отпускай! Не позволяй мне вернуться в ту жизнь, которой я жила до тебя!

И о том, как утром они лежали, обнявшись, и просто молчали. 
Потому что не было слов. 
Было только понимание, что вот оно  это,  настоящее чувство!

Нудно шли месяцы... 
Зима сковала город. 
Илья упорно работал. 
Иногда улыбался знакомым, соседям, друзьям... 
Говорил всем одинаково:
— Отлично отдохнул, благодать!

Но внутри него была сплошная пустота...

Он не встречался с другими женщинами. 
Не хотел этого, даже и не думал.... 
Он знал: никто не сможет из них  заменить ту, кто был  тогда с ним  летом в поезде, и кто, как  яркая молния, смог оставить такой, больной до жути,  шрам на сердце...

Он продолжал писать свой дневник. 
Страницы росли. 
Это уже был не просто дневник, а уже полноценный  рассказ. 
Это был рассказ о  любви, которая не имела права на продолжение, но всё равно была  такой болью...

Однажды он решился отправить ей почитать главу из этого рассказа. 
Только одну. 
О той первой их ночи.

— Это о  том, какую  я тебя помню до сих пор. Какая ты тогда  была. Какая ты сейчас для меня. Если это слишком наивно и не понравится тебе,  удали. Я не обижусь. Просто… ты должна знать, что это было важно для меня. Очень важно!

Она ответила через три дня:

— Я прочитала. Сто раз перечитала. Много плакала. Это… это мы, это о нас. Ты написал хорошо. Я не знала, что кто-то может так увидеть всё это, как ты! Так почувствовать. Спасибо!

Потом добавила:

— Муж стал пить  намного  меньше. Говорит мне, что хочет измениться. Наверное, что то почувствовал!
Но я уже давно ему не верю. Я смотрю на него — и вижу не своего  мужа. Вижу какой то призрак. А когда закрываю глаза,  вижу одного  тебя!

Он не знал, что на это признание ответить. 
Только смог добавить одно:

— Я жду. И буду ждать!
Не требую от тебя ничего! Не тороплю. Просто знай,  я здесь! И с тобой!

Вот, наконец то,  и прошла долгая зима...

Весна. 
Первое тепло. 
Цветение акации.

Он сидел в кафе на набережной Яузы. 
Телефон негромко завибрировал.

Звонок. 
Не WhatsApp. 
Реальный  и обычный звонок.

Он взял телефон...

— Илья? — услышал он  голос Валентины! Он даже  заметно дрожал. 
— Это я. Валя!

— Да… Слушаю, я  здесь. Что то  случилось?

— Нет, ничего не случилось! Я к тебе скоро приеду!

Тишина. 
Сердце как-будто остановилось навсегда...

— Приедешь? Когда?

— Через три дня. 
На один день. 
Я сказала ему, что к подруге еду, она, якобы, просила срочно приехать, болеет сильно! 
Я приеду, Илья! … Я приеду, жди!

Он не мог даже говорить. 
Только кивал, хотя она этого  не видела.

— Я обязательно встречу тебя, — прошептал он. — Где только, скажи!

— На вокзале. 
Платформа 3. 
В 08:15.

— Я обязательно буду. Жду!

Он повесил трубку. 
Сидел долго молча, не двигаясь. 
Потом встал. 
Вышел. 
Пошёл домой. 
Смеялся.  Так смеялся от радости, что прохожие подумали, наверное, что еще у одного товарища весеннее обострение в голове!
 
Звонил потом своему другу и коллеге по работе: — Забери мой проект пока к себе, я не буду несколько дней! Буду должен!

Она вышла из вагона. 
Он ее увидел сразу!
В лёгком пальто. 
С сумкой через плечо. 
Те же глаза. 
Те же губы. 
Та же фигура— и та же робость в движениях...

Он быстро подошёл к ней. 
Не сказал ничего. 
Просто обнял. 
Крепко, крепко! 
Как будто боялся, что она ненароком исчезнет...

Она доверчиво прижалась. 
Дышала судорожно, не веря, что она опять с ним...

— Я приехала, Илья! Я так об этом мечтала, что не верила в это! — сказала она. — Я не знаю, что будет дальше, это уже потом решим!
Я  не могла не приехать, ты же видишь!

Они поехали  на такси  к нему домой... 
Не говорили  ничего. 
Он просто держал ее за руку. И смотрел в глаза...

Она разделась, поправила прическу перед зеркалом и подошла к окну. 
Смотрела долго  на город.

— Я никогда не жила в таком  настоящем, как сейчас всё это  воспринимаю! — сказала она. — 
А теперь  боюсь одного только, что, если я останусь с тобой навсегда, то потеряю всё, что сейчас у меня есть!
Но если уйду — потеряю и себя, и тебя...
А что выбрать, не знаю даже... И там и там страшно ошибиться...

Он подошёл. 
Обнял сзади. 
Прижался щекой к её волосам.

— Ты не должна выбирать между мной и собой. 
Я уже часть тебя. 
Как ты, теперь часть меня!

Она повернулась. 
Посмотрела ему в глаза.

— Я уйду от него.  Обязательно уйду...
Не завтра. 
Не через неделю. 
Но я уйду. 
Потому что я больше не хочу быть мёртвой, как была раньше...

Он поцеловал её. 
Медленно. 
И от всего сердца...


Их любовь этой ночью была не страстью — а полным  исцелением от долгой болезни... 
Каждое прикосновение — как прощение, как бесценное лекарство.
Каждый ее  стон — как освобождение от чего то лишнего и ненужного, и встреча с настоящим наслаждением жизни! 
Она плакала, когда достигала пика блаженства. 
Не от боли. 
А от счастья, которое, как  она думала, умерло в ней  навсегда...

— Ты мой, — шептала она ему горячо. — 
Ты мой, и только мой! Даже если мы не будем вместе, даже если вдруг  что то случится!
Ты мой, потому что ты моя правда и цель жизни!

В полдень следующего дня  она уже  уезжала. 
Невыспавшаяся, усталая от ласк, но счастливая...
Он проводил ее  до вокзала, до вагона...
Поцеловал в мокрые от слёз губы. 
Не сказал ей: — Останься!
Потому что знал, она сама должна была это решить для себя...

Уже в вагоне она обернулась:

— Я тебе обязательно  напишу. 
Я всё тебе скажу.  Потом.
Жди. Потерпишь немного?

Он кивнул.

Поезд ушёл.

Через неделю пришло письмо. 
Не в чате. 
На электронную почту. 
Тема: — Моё решение.

— Я ушла. Сегодня. Я оставила  ключ на столе и запись на листе. Не сказала, куда иду. Он найдёт это письмо и прочтет. Я просто не хочу сцен. Не хочу ненависти. Хочу просто… начать всё заново.
Думаю, он поймет всё!
 
—Я не знаю, что будет дальше и как... 
— Но я теперь точно знаю, что хочу быть с тобой. 
— Если ты всё ещё ждёшь меня,  если ты всё ещё мой, тогда приезжай поскорее! За мной.
Я сняла квартиру для нас обоих, буду ждать... И море тебя ждет!

Он прочитал. 
Перечитал. 
Потом позвонил в своё агентство. 
Сказал: — Я ухожу. На неопределённый срок. По семейным обстоятельствам!
Если не уволите, могу работать удаленно!
И предупредил своего друга об этом, чтобы смогли с ним тогда связаться...

Забронировал сразу же билет. 
Москва — Анапа. 
Ночным поездом.

В сумке — только ноутбук, документы… и готовая к изданию рукопись их истории...

Поезд мчался сквозь ночь. 
Илья сидел у окна. 
Смотрел на звёзды, мелькающие огни  хуторов и сёл.
Улыбался...

Он не знал, что его ждёт дальше... 
Не знал, сможет ли она начать всё сначала с ним и как это будет...

Но он знал одно:

Любовь, как чувство, никогда не  заканчивается...  Она всегда наготове в душе и сердце человека!
Она  просто тихо ждёт своего часа!
И,  чаще всего, дожидается...

А утро уже светилось на горизонте.
И море становилось всё  ближе и ближе...