Где я есть

Я вновь здесь. Но её нет рядом. Ни вчера, ни завтра, ни даже через неделю. Я пишу стихи о социологии, мечтах, несбывшихся надеждах, но каждый раз они получаются о ней.
Ладно.
Я читаю стихи прошлого, и они вновь о ней. А ведь мы даже ещё не были знакомы.
Едва ли.
Я влюблён.
Но мне хочется обнять её. Мне хочется, чтобы она смотрела на меня. Мне хочется восхищаться ей.
Мне.
                Хочется.
                .Она
Вызывающе цокает языком. Когда я долго ищу нечто.
Заботится обо мне и даёт книгу. То ли от солнца, то ли это хитрый ход, чтобы не нести её. Но я думаю о ней самое прекрасное, поэтому это, немаловероятно, хитрый ход. Чтобы я читал строки, чтобы я смотрел картинки, чтобы я любил её.
Любил её.
Других пытался.
Эту книгу можно сдать в эту библиотеку?
Сомневаюсь.
Это не её книга.
Но и не моя.
Надпись на бейсболке — «Мечтатель».
Мне нравится.
Или мне нравишься.
Не имеет значения.

— Я не люблю повторяющиеся маршруты.
— Но там же твой любимый автомобиль!

17:00 — тебе пора.
17:00 — мне пора.
Но я не хочу.

Мы с тобой похожи. Как два зеркала, что стоят друг напротив друга.
Никто не сказал, что мы великолепны.

Said Each Other

Конечно, мы встретимся.
Ты знаешь, где меня нет.