Праздник дяди Васи
Витебск. Август. Второе. 2025 год. Солнце в зените. Высоко , из кукурузника вывалились черные точки и расправили белые крылья- купола.
Через минуты , под одобряющие крики толпы, с файерами десантники лихо приземлились на плацу.
Возле караулки встретил женщину, второй час она появлялась мне по дороге, слева, справа, невзначай касалась моей руки. На втором этаже , в казарме, я спросил в лоб, что происходит.
Ты тут лишний. Зачем ты ходишь , смотришь. Ведь все знаешь, вижу, как подходил к миномету, провел деловито по стволу. В расположении внимательно все рассматривал, как убраны койки. Зачем ты тут?
Зачем разговоры с простыми десантами вел? К офицерам не подходишь.
У тебя полскальпа снято и зашито. Плечо рваное.
С удивлением слушаю эту женщину. Я тут просто приехал, друзья - афганцы пригласили. Но не срослось встретиться , хожу по знаменитой 103 Витебской. Урезанной. Территориально. И стратегически. Урезанной. Но как есть. Другое время. Другие задачи.
Хожу. Разговариваю. Интересуюсь. Кругом многие поколения десантников.
С семьями , друзьями.
Ощущение праздника. Единства. Сегодня день открытых дверей. Никто кроме нас!
Солнце. Смех детей. И одновременно на задворках холостыми бьют калашниковы.
Два дня я с ней.
Она, которая от звука трогающегося с места грузового состава была в неописуемом восторге, вплоть до оргазма.
Она любила войну, звуки выстрелов , разрывов. Когда бил КПВТ, лицо ее светилось восторгом. Пролетающий на бреющем истребитель заставлял ее сжимать кулаки.
Женщина-война. Женщина - атака. Такое сегодня повсеместно.
Показал ей в казарме фотографии, где нарушена техника безопасности. У десантников. Оторванные пальцы, руки, раны бедра, кровь и невозможнось её остановить.
Ни один мускул не дрогнул на её лице.
На войне , как на войне, твердо сказала она.
Смог бы я полюбить ее?
Женщину - войну.
Я даже имени её не знаю.
Рыжая, в простом зеленом платье.
И я , десант, как и все. Во взлетающем Ан-12. 25 декабря 1979 года.
Свидетельство о публикации №225080400048