Расстрел игрушек

               
                Расстрел игрушек



По липким стенам Вязанной души, в сплошной окаменелости тиши,
стекают капли неизвестного варенья…
Петрушка куплен в магазине за гроши, вознаградив кого-то за терпенье
и за желание иметь Петрушку для битья, чтоб сделан был он из тряпья
и боль душевную, чтоб он не ощущал…,
А только постоянно улыбался для черных светофоров той глуши,
живущей в клеточной непроходимости Души чужого инородного
созданья, купившего игрушку за гроши…


Тот чей-то лик, как нравственный тупик, где черти жрут чеснок, а
бабочки свой кокон пожирают…
Всегда молчит, не возбуждая крик, лишь поправляя непослушный локон,
похожий на колючую метлу,
Которая стоит всегда в углу и предназначена для роли самолета для
аллегории нетрезвого пилота,
Летающего только лишь во снах на радиоактивных облаках аэрозолей и
оскудения фальшивых лобных долей,
Куда не налезает пропотевший шлемофон…


Когда мозги даны из алебастра в учетной записи небесного Кадастра
Гротескные черты лица, как журавлиный тигр откроют и возможности
и мир, с других сторон…, неоднозначного чистейшего безумья…
Когда меняется фортепиано на корыто, где в пене мыльной что-то скрыто
похожее на рваный эполет, залитый то ли ртутью, толь вареньем,
Есть эполет…, а офицера больше нет…!
В игрушечном миру их путь недолог на холоде каминных пыльных
полок, готовых для расстрела тихих душ из пневматического злого
пистолета…
         
На стенах рамы от картин…, домашние растенья,
Сплетаются на стенах для уюта, как деревья, где вешали индейцев и
Мальвин из кукольного магазина…
Видны и дырки в сырных кирпичах с застрявшей там свинцовой пульной
дробью, замазаны те дыры впопыхах на радость малолетнему отродью,
Что громко зачитает приговор, ну…, а затем стреляет в тело кукол,
Которые не могут дать отпор…, на том их коллективная порука в
убогости и трусости своей, в непонимании того, что происходит…

Тому стрелку от роду очень мало, и он живет в достатке тишины
Его душа недавно исчезала и торговалась с Богом в полцены, чтобы
расстреливать игрушечных болванов,
Заштопывая будущность свою тупой иглой суровой нитки с оттенком
лейкоцитов на крови…,
Где умирают от мороза маргаритки и путь закрыт божественной любви,
И юг имеет право ненавидеть север за холода, морозы, ледники и полное
отсутствие Надежды на то, чтобы расстрелы прекратить…

Лежит в пыли расстрелянная балерина, лежит и любопытный Буратино,
что деньги безрассудно потерял: бросал их в сенокос в земной откос…
Поверив шарлатанам и ублюдкам и лживым маргинальным прибауткам
про дерево, что счастье принесет и папу от налоговой спасет, вернув ему
и имя, и богатство…

О...! Судьбы милых подрастрельных персонажей, попавших в руки
чокнутых детей, недолгий путь ваш разрисован сажей
И безразличием всех сказочных дверей,
Куда зовут вас праведные мысли в желании стать другом Пустоты,
Где от щедрот подарят плитку шоколада с оттенками губительного яда
Зачтется приговор…, и кто-то выстрелит в упор на радость внутренней
очередной дьяволиаде 
Сформировавшейся разорванной души, пришедшей в этот мир, чтоб
убивать...
истоки всеобъемлющей Любви…