Слушая ночь

Сонм стихов не роится в голове, и строк прекрасных не сложить сегодня в рифму. Возможно, на французском, но и l'amour молчит в душе.

Страстей былых, что рвали сердце в клочья, давно утихли голоса, а вечность не приемлет слов. Она, как августовская ночь, тиха и безмятежна; струится за окном и нет ей дела до людей.

Мне тоже недосуг до маеты, и гомон странного не тревожит нервы. Да, дико это всё, но все вопросы "зачем" и "почему" имеют свой ответ. Страдание звучит, как норма. Из средства пробуждения становится торговлей, и купленных иллюзий духовного развития развешаны по стенам дипломы всех мастей.

Такие игры раскрашивают вечность в серые тона. И от порыва ветра осыплется всё пылью. А затем исчезнет в чреве мира, что переварит судьбы, стирая имена.

И в этом dеcadence всё ярче ощущение даже не неравенства, а некого безумства. Захваченности разумов и близкого конца.

Ночь так задумчиво безмолвна. И луна со скуки толкает своё тело в небесную петлю. Но ей сбежать с небес никто не даст. Хищный мир держит крепко каждого, кто здесь прописан. И чтобы вытащить себя  из общего котла, придётся сильно учудить.

Понятно, что чудить стихами бесполезно, а до любви реальной мало кто дорос. Дух, облачённый в тело, не требует развития. И остаётся слушать ночь, себя и, возможно, вечность. Чтобы услышать, наконец, и проявить души искрящийся рисунок, что достоин взора и мира, и его творца.