Не фиолетово на то,
Что всем я, как заноза.
Не доверяя никому,
Себя сравню я - роза.
Хотят всё за меня решить,
Кем быть, и чем мне жить.
Хочу сгореть, чтобы не знали,
Что я была, о чём года мечтали.
И нет того, что позже, чем сейчас,
Но вижу я, куда судьба кидает.
Хочу писать,
А мама о художнице мечтает.
Но ведь художник - не то значит;
Это творец (не важно чего-либо),
Способен он увидеть то,
Что сердцем лишь узримо.
Я смысл жизни обрела,
Мечтаю я, меня чтобы признали.
Судьба экстравертизма не дала,
Вот бы меня приняли...
Коротко обо мне
© Copyright: Алиса Фукалова, 2025
Свидетельство о публикации №225080501116
Свидетельство о публикации №225080501116
Рецензии