Я из роз увядших соберу букет...
Борис Рыжий
Здесь всё живое вечно ускользает,
а мёртвого, увы, не сохранить.
Так снег, в апреле выпавший, растает,
и майского дождя прервётся нить.
Гуляя в парке, сядешь на скамейку,
припомнишь осень, робкие слова.
И, не гневясь ни на судьбу-злодейку,
ни на других – ведь жизнь всегда права –
напишешь в дневнике о том, что было,
о том, что быть могло, но не сбылось.
...Поэт, представь: она тебя любила.
Тогда бы слов толковых не нашлось.
4–5 августа 2025
В парке
© Copyright: Николай Викторович Куц, 2025
Свидетельство о публикации №225080500959
Свидетельство о публикации №225080500959
Рецензии