Уставший колдун

Предисловие:
Как-то бродя по сайту Проза.Ру, набрёл на стихотворение Исповедь колдуна, Вессы Блюменбаум, стихотворение хорошее, тронуло. Написал ей типа продолжение в виде коментария, но видно человек она не общительный, не ответила, не отреагировала.
Сидел, думал, а что пропадать то строкам, написал начало,. Получилась история про уставшего колдуна.

Представляю её вашему вниманию.

Возможно, да что возможно, скорее всего, где-то будет криво, где-то косо, но надеюсь что вам понравится
---------------



Устал... Устал... И веки налиты свинцом,
Смотрю сквозь стекла в ночь, где спят забыты
Мои владенья. Город внизу – с перекошенным лицом,
Мерцает фонарями, словно души скрыты.

Под куполом небес, густым от звездной пыли,
Лежит он, мой итог, что я нагородил...
Не славою, не мощью – тяжкими грехами,
Секирой занесенной  над плечами...

Здесь, в выси башенной, где холод ветра воет,
Я страж своих творений. Мрак их не устроит –
Он жаждет подкрепленья, новых жертв, обид...
А я? Я выдохся. Огонь во мне остыл.

Лишь пепел прежней силы в кулаке сжимаю,
Да тени прошлого сквозь залпы ливня знаю.
Как много зла посеял, веря в высший суд,
Чтоб властвовать над тем, что в мире не уснет...

А за окном все та же вечная картина:
Горит, не зная сна, холодная твердыня
Из камня и страстей. Моих ли рук творенье?
Иль просто зеркало душевного паденья?

Усталость – не от битв, не от потерь былых,
А от того, что я – источник зла ночных
Видений, что ползут из щелей мирозданья...
От бесконечной ночи моего страданья...

Но вот, стучат в окно знакомые виденья,
Опять ведут в объятья мрака и забвенья...
И вдруг – над краем крыш, где ночь теряла власть,
Узрел я полосу. Начало света...

Не золото луны – холодное сиянье,
А пламя молодое, первое дыханье
Зари! Оно скользнуло робко по стене,
Коснулось лиц теней – и нет их в вышине!

Как первый луч сквозь щель в тюрьме сырой и тесной,
Он просочился в мир, во мрак души чудесной.
Не сжег, не ослепил – коснулся, как родной,
И смыл соленый след, да и  принёс покой.

Что это? Теплый луч? Иль призрак, мираж новый?
Но он растет, крепчает, золотит основы
Домашнего уюта, листву, росу в траве...
И вижу – это день! Он здесь! Во мне!

Неужто не одна лишь ночь и боль даны?
Неужто этот дар... не только для войны?
А если... если я смогу не отнимать,
А раздарить тот свет? Его лишь умножать?

Усталость все еще гнетет, как тяжкий груз,
Но в сердце, где лишь мрак и холод правил вдруг,
Родился трепетный, неведомый ответ:
Увидеть светлый день... и полюбить свой свет?