Да здорова я, здорова. Сценарий

- Неужели мне снова свезло? Теперь хоть Новый год отпраздную в тёплой компании, если терпение не потеряю раньше или...

- Да ты кури, если хочется, рука-то ещё на месте правая, а левая, уж извини, мне нужнее, чем тебе.

- Вот ты сидишь передо мной, глазами хлопаешь, удивлён, конечно. Хочешь знать как меня зовут на самом деле? Да совсем обычно, как любого на этой грёбаной планете. Или любую. Никакая я не Элиза, как в сказке про Диких лебедей. Крис Морган - моё имя, ничего особенного, конечно, в рамках планеты. Ни красоты особенной нет в моём имени, ни уродства.

- Мммм.

- Да не мычи ты, понятно скажи, что ты ещё хочешь знать обо мне кроме имени? Какую-нибудь ерунду типа «Как прошло твоё детство? Как ты стала собой, той, какая ты сейчас?»

Ну детство и детство. Прошло и хрен с ним. Сейчас-то всё на много интереснее. Быть взрослой и самостоятельной так... аж дух захватывает! А у тебя было детство?

- Ыыыы.

- Можешь не отвечать, знаю, что было, мама мальчика по головке гладила, оладушки пекла, противно. Ну ладно, расскажу тебе про моё, у тебя такие жалостливые просящие глаза.

Родилась я, как ты понимаешь, от папы и мамы. Первые несколько лет не помню, может потому что мама пиво водой разбавляла, чтоб я крепче спала, а может просто потому, что маленькая была и память моя тогда ещё не сформировалась.

Теперь, я думаю, ты понимаешь. Хотя тут ещё нечего понимать. Мало ли кто получал "успокоительное" в детской бутылочке...

Думаешь, мне не противно? Может и противно, а может и нет, я пока не решила.

Пиво я потом пить перестала, когда на мамку с папкой нагляделась на пьяных. Да и нечего особо пить было. Родичи хлыстали как не в себя. А когда нахлещутся, брались за воспитание. Ох и дубасили они меня до синяков и переломов. В кладовке запирали, голодом морили, забывали в детской комнате.

Потом, когда брат родился, мамку на реабилитацию упекли. Папаша тогда совсем озверел. Брат плакал всё время, мне приходилось молоко для него и смеси добывать, пелёнки стирать, придумывать что пожрать. Потом меня на краже взяли и нас с братом отправили в детский дом отъедаться.

Ты думаешь я психопатка? Ты правда думаешь, что я психопатка? Ай-яй-яй! Я же тебе так доверяла. Даже позволила тебе пригласить меня в кино. Но ты сам всё испортил! Зачем было говорить, что ты журналист? Думаешь после этого я бы тебя отпустила? Журналисты ведь самые ненадёжные люди, болтают без умолку и статейки свои дурацкие пишут, кляузничают на порядочных граждан... Нееет. Отпустить тебя я не могу, не обижайся, дорогой, скоро всё наладится.

Запомни - психопатами просто так не становятся. Всегда есть какая-то причина. Одному маленькому мальчику родители рассказывали, что съели его старшего брата, потому они живы и он родился. Другого мальчика мама приковывала к кровати на цепь. Ещё одного привязывала к горшку...

Мы не можем их осуждать, они так настрадались в детстве. Бедные, бедные дети. Так хочется их спасти. И ты в сущности такой ребёнок, эти глаза не могут быть взрослыми. Как же они умоляют.

Вижу ты уже не в ярости, твои глаза умоляют перестать. Но я даже пока не знаю, что мне тебе предложить сделать с собой.

Мне бы так хотелось с тобой сейчас танцевать, пить вино и весело болтать, но ты плохой мальчик. Ты хочешь уйти от меня, бросить меня одну. Но я не допущу этого. Там большой страшный мир, ты потеряешься в нём, пропадёшь. Лучше тебе быть со мной, быть хорошим мальчиком, тогда тебе больно будет не долго. Это ведь хорошо, когда проходит боль? Не так ли?

Я хочу, чтобы ты прочувствовал все мои эмоции перед тем, как я сделаю с тобой всё, что захочу, тогда ты всё узнаешь и поймёшь. Приготовься, дорогой.