Крик души!

В нашем клубе поэзии "Колба" ( А.Блок наоборот ) в геологическом посёлке Полярный, где я имею честь быть секретарём, порой в куче мусора из черновиков и пустых бутылок можно отыскать довольно странные записи, порождённые, видимо, воображением, окутанном винными парами.

Вот одна из таковых, написанная настолько неразборчивым почерком, что мне пришлось почти час потрудиться, чтобы его разобрать. Когда я всё-таки текст "расшифровал", он показалась мне занимательным.
Я дал записи название "Крик души". Предлагаю её вашему вниманию :

КРИК  ДУШИ !

Посоветуйте, какое лучшее средство от цыпок ?

Был на корпоративе. Всё шло по плану. Проснулся утром в пять часов и по всему телу цыпки. И это уже не первый раз. Я ничего не могу понять. Всё шло по плану. Так почему опять эта напасть ? Вазелин - как мёртвому припарки. Мазь Вишневского - тоже полная фигня. Про любовь скажу, что это выдумки поэтов. Никакой любви нет !
Пушкин давным-давно написал :"Любите себя, господа !" Тем не менее стихов о любви больше, чем о здоровье. Курение убивает ! Капля никотина способна убить лошадь. Лошадей убивать - это преступление.
"Словно я весенней гулкой ранью проскакал на розовом коне..." Почему розовом ? Розовых коней не бывает. Бывают каурые, пегие, гнедые, буланые, но розовых я что-то не замечал. Есть выражение : сивый мерин. Чушь ! А вот ещё : "Со снопом волос твоих овсяных..." Овёс - это главный корм лошадей. Лошадь не ест мяса и тем не менее все двигатели измеряют в лошадиных силах.

Простите, что беспокою ! В Багдаде всё спокойно ! Спите, любимые братья, снова родная земля неколебимые рати движет под стены Кремля. Да, вот ещё. Сказал одной знакомой девчонке, когда она ела суп :"Я по-прежнему такой же нежный !" и она чуть не поперхнулась. А потом приходит ко мне домой и говорит :"Давай поженимся !" После этого чуть не поперхнулся я. Я ей сказал, что не могу, у меня есть невеста в Дагестане и ни шиша в кошельке. Только после этого она отвязалась. Эх, любовь - калинушка, кровь - заря вишнёвая ! И потом, зачем вы, девушки, красивых любите ? Непостоянная у них любовь !

Матвей - имя библейское. Вообще-то, правильно надо писать Матфей. Есть четыре Евангелия : от Марка, от Матфея, от Иоанна, от Луки. Я прочитал все четыре. Собор святого Петра в Риме построен на деньги налогоплательщиков Италии. Однако совершенно неизвестно, почему Италия так похожа на сапог ? Припомнилось такое выражение : "сапоги всмятку". Полная билиберда ! Всмятку бывает только яичница. Разве Италия похожа на яичницу ?
Италия - это родина архитектора Бартоломео Франческо Растрелли. В России его звали Варфоломей Варфоломеевич. Даже просто Варфоломей, а нередко - Варфик, потому что у нас всё любят сокращать. И на это имя он только и откликался. А на имя Бартоломео никогда. Фонвизин его обожал. Пушкин боготворил. А маршал Жуков воспользовался его фамилией, когда наступал на Берлин. Впрочем, к делу это не относится.

Один поэт из скромности заявил мне, что он не Есенин. Я просто обомлел после такого самоунижения. Я достал из широких штанин носовой платок и прямо ему сказал :
Поднимем бокалы, содвинем их разом ! Ты себя оговариваешь. На крыльях мечты ты можешь ( при желании, конечно ) унестись куда угодно, захватив с собой и Тридцать трёх богатырей, и Кощея Бессмертного, и Калигулу с Нероном, и Марка Аврелия, и Гнея Помпея Магна ( разбитого Юлием Цезарем в битве при Фарсале и в связи с этим надолго потерявшим аппетит ), и Нефертити, и кустодиевскую "Красавицу", и все скульптуры Церетели, и голого Сальвадора Дали, скачущего на метле перед опешившим Арамом Хачатуряном под музыку "танца с саблями", и тех, кому за тридцать, и тех, кому за шестьдесят, и панночку из "Вия", и всех, всех, кто не живёт хлебом единым. Слава, слава молодому, удалому комару !

Когда я был молод, даже, говоря точнее, юн и не верил себе ( как Высоцкий в песне про корабли, что постоят и ложатся на курс ), я тоже думал, что дешёвый сыр бывает только в мышеловке. Чёрта с два ! Дешёвого сыра полно и в нашем супермаркете. Но лучше его не брать, не советую. Когда поешь, то зубы слипаются и пучит в животе, но газы не отходят.

На заре ты ея не буди, на заре она сладко так спит ! Тот кто спит на заре - прожигатель жизни. Наполеон спал всего четыре часа в сутки и сжёг Москву. Я вообще не сплю. Я солнцеед, но при этом обожаю расстегаи с капустой. Самые лучшие расстегаи я едал в одном замечательном кафе в Феодосии, что расположено в аккурат напротив музея Айвазовского. Что за расстегаи ! Пальчики оближешь. Уверен, что успехом своих картин Айвазовский прежде всего обязан этим расстегаям.

Если есть порох в пороховницах, держите его сухим. Я в вас верю ! Семь футов под килем ! Да не отсохнет карбюратор нашего с вами пылесоса !

Желаю Вам одних счастливый дней в году ! Клубника созревает в начале июня !

P.S.

Блин, что я за пургу тут настрочил ??? Это ни в тын, как говорится, ни в ворота ! Вчера на корпоративе всё шло по плану. Потом я набрался до поросячьего визга в прямом и в переносном. Когда объявили "белый танец" и заиграл "Школьный вальс" ( слова Михаила Матусовского, музыка Исаака Дунаевского ) и дамы стали приглашать кавалеров, я всё перепутал, сам подошёл к даме ( это была жена начальника, юная Элизабет ) и вместо того, чтобы сказать :"Мадам, разрешите ангажировать Вас на мазурку !" самым непристойным образом захрюкал и танцевал, как корова на льду.

Этим самым я лишь подтвердил, что, если вода замерзает в полной до краёв бочке, то бочке хана. В не помню каком году на военном параде, когда гвардейцы длинными и стройными шеренгами маршировали на Сенатской площади ( уже после восстания декабристов ) перед сидящим на вороной кобыле Императором Николаем Первым, прямо из толпы выскочил субтильного вида человечек ( это был художник Орест Адамович Кипренский, автор знаменитого портрета Пушкина ) и закричал во всеуслышание :"Государь ! Разрешите мне сменить кисть на шпагу !" После чего бросил мольберт и портрет Пушкина к ногам вороной кобылы Императора.

По одной из версий Государь тут же, не слезая с кобылы, приказал всыпать горячих непокорному художнику, отказавшемуся служить своему призванию, что и было исполнено немедленно. С Кипренского гвардейцы, прекратив маршировать, стащили жилет и всыпали ему порцию горячих шпицрутенами, как в рассказе Льва Толстого "После бала". Но Кипренский и после этого не угомонился и прямо на площади настрочил жалобу Полине Виардо, вызвав уже гнев самого Ивана Сергеевича Тургенева, так как последний любил Виардо даже больше, чем Герасим свою несчастную Му-Му.

По другой из версий Государь милостиво приказал выдать художнику шпагу  и зачислить гренадёром в драгунский полк.

Цыплят по осени считают. Что, разве не так ? Ну, так осень наступила и уже довольно дождливая и грязи кругом по колено. Нивы сжаты, рощи голы, от воды туман и сырость. А где цыплята ?

Прошлое кажется сном, в котором ни жены, ни друга, ни цыплят, в смысле - детей. Говорят же, что мужчина, если он мужчина, должен кого-то посадить, чего-то построить и кого-то родить, как Авраам Исаака. Посадить - посадил, а вот насчёт родить...Авраам родил, у меня пока не получилось, хотя пустяковое, казалось бы, дело. Пустяковое для Авраама и для любой женщины, но, увы, непосильное для меня.

Вернёмся к нашим цыплятам.

Цыплёнок, каков бы он ни был - вареный, жареный - тоже ( и это неопровержимый факт ) хочет жить. И у цыплёнка есть душа, и даже у червяка есть душа, пусть и маленькая, пусть совсем крошечная, но есть, уверяю вас. Разве не так ? Вы что, ему заглядывали внутрь ? Возьмите хоть раз микроскоп, дорогие мои, хорошие, и убедитесь в том ( раз и навсегда убедитесь !), что есть душа даже и у червяка.

Итак, цыплят мы едим, червей топчем, людей грабим. Выходит, всех нас : и цыплят, и червей, и людей - всех надули. Да ещё как надули ! Стань, русский человек, посреди столбовой дороги, возьми морской бинокль, как Стенька Разин, как Президент, и оглянись налево, направо. Осень наступила ? Наступила ! А цыплят нет и вообще полный провал по всем, как говорится, фронтам !

Я, друзья, фигурально выражаюсь, а не в военном смысле. Не подумайте худого ! В смысле военном пусть решают генералы, на то им и эполеты прикрепили сверху на их расшитые золотом мундиры. И зарплату они соответствующую получают, и ордена, и медали украшают их могучие груди. Но мы-то, мы-то, простые мирные люди, у которых бронепоезд стоит на запасном пути, мы почему должны отдуваться за кого-то ?

Примечательный диалог в связи с этим состоялся на всемирном слёте физиков-ядерщиков и поэтов-лириков между мной и одним членом жюри, страшно похожим ( если ему сбрить усы ) на дюка де Ришелье. Я ему сказал тогда, что, мол, прекратите делать бомбы, хватит крови ! А он мне в ответ, прикинувшись овечкой, этаким воинствующим пацифистом, что, мол, хорошо бы на стог улыбаясь, мордой месяца сено жевать. Как вам это нравится ? Вы согласились бы вместо чизбургера жевать сено ?

Вот вам и задачка не из простых ! Осень наступила, цыплят, которых надо считать, как сказано выше, нет и в помине, а отсюда - предпосылки народного волнения, именуемого бунтом, когда верхи не могут, а низы не хотят.

Грустно. А почему грустно ? А потому грустно, что было, было уже всё это сто раз и у нас, и повсюду было, и ничем хорошим оно не кончилось. Ну, допустим, съест ананасы и дожуёт всех рябчиков буржуй. Съест, дожуёт, поверьте и не поперхнётся. А народу-то что напоследок останется ?  Накося выкуси - вот и всё, что останется ! Впрочем, не хлебом единым жив человек, но это не в оправдание буржуя будь сказано.

Грустно, конечно, но это не предел. Не такое случается на белом свете, бывает и грустней. От кого-то слыхал ( уже не помню, правда, от кого ) про один престранный случай, что произошёл в те самые годы, когда Блок с упоением слушал музыку революции.

Хоронили его, Блокова, собрата по перу, знаменитого поэта Валерия Брюсова, из-за любви к которому застрелилась ( или отравилась ) одна подававшая большие надежды красавица-поэтесса. Не одна она сгорела из-за любви к Брюсову. Многие поэтессы тогда, в начале 20-го века, в него по уши влюбились, так как был он, как нынче принято выражаться, в тренде.

Ну так вот : идёт по Питеру, прямо по Невскому проспекту, многолюдная похоронная процессия ( поклонники и поклонницы поэта ), зажжённые свечи несут. Посредине процессии четыре арабских скакуна в яблоках, запряжённые цугом, везут катафалк, на нём стоит роскошный гроб гамсуновской работы, а в гробу покойника нет - гроб пуст ! Покойник, то есть сам поэт Валерий Брюсов, гордо идёт впереди похоронной процессии и несёт свой портрет кисти Михаила Врубеля. Помните, конечно, этот замечательный портрет, выполненный углём. Жуткая картина !

Гляжу на современность и возникает иногда, простите, одно желание - плюнуть !

Нет-нет ! Жизнь сама по себе, как была прекрасна, так прекрасна и осталась. Не об этом речь. Речь о другом. Речь о нашей европейской цивилизации : о капиталистах, коммунистах, социалистах, анархистах, юристах, журналистах, фаталистах, феминистах, фетишистах, филателистах, глобалистах, кубистах, коллаборационистах, сепаратистах, футболистах, хоккеистах, каратистах, гомосексуалистах и прочих "истах", коих тьма и у кого мозги набекрень.

Читать, писать и считать худо-бедно научились все, а толку ?

Повторяю, читать научились, а что толку ? Произошла уж давным-давно такая утечка полезной информации, что хочется от восторга волчком вертеться, как Валиева на льду Первого канала, а народ тыняется по планете в жутком депрессняке, как слепые на одноимённой картине Питера Брейгеля Старшего.

Вы чё, люди ? Ау ! Вас разве этому учили волхвы и кудесники ? Царь Соломон, царица Клеопатра, царица Нефертити, пресветлый князь наш Ярослав Мудрый и все герои от царя Гороха и до Александра Македонского разве учили вас сиднем сидеть у телевизора и просиживать штаны ? Да ладно бы ещё свои штаны, вами самими скроенные и пошитые, так нет, вы ж их в "секонде" купили. Надели чужие кальсоны и радуетесь. Срамота, ей богу ! Когда пророк призывал : "Радуйтесь и веселитесь !", учтите, не это он имел в виду.

В общем, сидели, сидели в чужом исподнем у телевизора и досиделись до того, что, слушая всяких телевизионных соловьёв, такой лютой злобой напитались и так толкаться стали, когда в маршрутку в час пик лезете, что я больше в маршрутках не езжу. Пешком безопасней ходить.

И теперь вот от переизбытка этой лютой злобы и желчи, чтобы она вас не разорвала, как радиация четвёртый блок на Чернобыльской АЭС, учинили кругом такое, что сами себе дивитесь.

На дворе настало 7533 лето от сотворения Мира в Звёздном Храме, а вы про то и ухом не ведёте. Где ваш разум, не говоря уж о мудрости, гомо сапиенсы, где-е-е ?

Гоголь боялся заснуть летаргическим сном, но, взглянув на вас, такое увидел, что не только летаргического, а всякого сна лишился, оторопел и только воскликнул в ужасе : "  Убит, убит, совсем убит! Ничего не вижу. Вижу какие-то свиные рыла вместо лиц, а больше ничего… мёртвые души !"

На острове Буяне в царстве славного Салтана стоит дуб в сто тысяч лет. На том дубу сундук хрустальный на золотых цепях висит. В сундуке заяц, в зайце утка. В утке яйцо. В яйце спрятан меч-кладенец.

Этот меч не простой, а волшебный, заговорённый. Он от лютого ворога спасает в один миг.

Тому богатырю, кто этот меч-кладенец добудет, честь и хвала во веки веков! Пусть, когда им завладеет, перекуёт его на орало и землю пашет, златой колос растит, хлебы выпекает.

А теперь пару слов о самом главном. На дворе хоть и 7533 лето, а тем не менее зимой снегу полно и холод лютый. Птицы от холода мёрзнут и гибнут. Собаки и кошки уличные тоже голодными глазами на людей смотрят, сострадания в них ищут. А люди идут мимо и все их мысли только о том, как друг другу напакостить побольше и старые обиды ворошить. Тьфу !

Не могу больше на это всё смотреть ! Накладываю на вас, люди, за ваше бессердечие и безобразное поведение, за мысли ваши, что похожи на длиннющих скользких солитёров, страшную епитимью, страшнее которой не было, нет и не будет на свете

Друзья, милости прошу, а не жертвы ! Стою на коленях в покаянной молитве и обливаюсь слезами стыда и умиления. Слёзы, чистые и холодные, как лесной родник, как горный хрусталь, заливают меня с ног до головы. Я смачиваю ими губку и обтираюсь ею, так что и душа не надо, поверьте ! Вот так и европейцы, у которых сейчас проблемы с водоснабжением, могут поступать - и в Париже, и в Пуатье, и в Чешских Будейовицах. Зачем им, европейцам, вода в кране, которую выпил известно кто, если можно покаяться во грехах, а после, рыдая, умыться слезами ?

Всё ! На этом кончаю летопись свою. "Farewell !- возопил Байрон, когда его закусали клопы - Аnd if forever, then forever farewell !", что можно перевести так :"Прощай ! И если навсегда, то навсегда прощай !"

Я добавлю : Кланяйтесь от меня всем, кто меня помнил и помнит. Готов понести заслуженное наказание, как Кипренский. Хотя Крамской заслужил наказание гораздо большее, потому что его "Неизвестная" никакой неизвестной не была, а была Матой Хари, только в обратном смысле...

___________

Дальше, после этих слов об Иване Николаевиче Крамском, его "Неизвестной" и Мата Хари, запись - ещё буквально пару строк - прочесть мне, увы, не удалось, так как текст обильно залит какой-то буро-зеленоватой жидкостью.