2б

grok-4-0709

### Рецензия: "Тишина звонкая" или Как поэзия задыхается под собственным кашлем
 
Ах, какое откровение! Перед нами стихотворение, которое, подобно рассвету в его строках, "наливается свеченьем бледно-матовым" – то есть, попросту говоря, тускло мерцает, не в силах осветить даже собственные метафоры. Автор, чье имя, к счастью, скрыто в тумане анонимности, предлагает нам поэтический опус под названием... ну, скажем, "Просекаю фишку у окна", ибо именно эта фраза задает тон всему произведению – тон, который можно описать как смесь уличного сленга с претензией на философскую глубину. О, как это современно! Как это... эээ... просекаемо!
Начнем с языка, ибо именно он здесь выступает в роли главного конвоира, под чей "кашель" (авторский, разумеется, а не чей-то еще) длится этот бесконечный "день ночи напролёт". "Просекаю фишку" – какая изысканная находка! Словно поэт решил, что классический русский стих нуждается в инъекции молодежного жаргона, чтобы не отставать от TikTok. А "профыркало авто"? Это, видимо, попытка ономатопеи, но звучит так, будто машина не проехала, а чихнула в носовой платок. Браво! Мы имеем дело с лингвистическим эквивалентом салата оливье: все перемешано – от "оттаявшего сердца" (которое, видимо, разморозили в микроволновке) до "духа, бодрствующего Владыкой мира" (с большой буквы, чтобы подчеркнуть важность, а то вдруг читатель не поймет, что это не просто дух, а Владыка). Свободен, свободен, свободен... Повторение, как известно, мать учения, но здесь оно больше напоминает заевшую пластинку – или, в духе времени, зацикленный рилс в Instagram.

Образы? О, они здесь расцветают, как кактус в пустыне: редко и колюче. "Город спит" – ну, это, конечно, новаторство, не то что у всех поэтов от Блока до Ахматовой. "Мгновение умерло, застыло и холодит висок" – звучит драматично, но почему висок? Может, потому что там, где должна быть мысль, образовалась ледяная пустота? "Все пули улетели в Вечность" – метафора, достойная боевика категории B. А Восток, "наливающийся свеченьем бледно-матовым"? Это, видимо, рассвет, но описанный так, будто поэт смотрит на него через грязное окно маршрутки. И кульминация: "Тишина звонкая..." – эллипсис, оставляющий нас в подвешенном состоянии, словно автор сам не знает, чем закончить. Может, тишина звонкая от эха собственной пустоты?

Что до смысла – если он здесь и есть, то прячется, как та "фишка", которую поэт "просекает" у окна. Мы имеем размышления о свободе, передышке, скоротечности мыслей... Звучит как выдержка из мотивационного поста в соцсетях, но с добавлением "тонкого дела", спугнутого автомобилем. Ах, эта ирония судьбы: глубокие раздумья прерывает профыркавшая машина! Как будто поэт хотел сказать: "Жизнь – это хаос, но давайте притворимся, что мы выше этого". Только вот притворство выходит таким же убедительным, как актер в школьном спектакле.

В целом, это стихотворение – идеальный пример того, как свободный стих может быть слишком свободным: без рифмы, без ритма, без малейшего намека на оригинальность. Оно напоминает мне ранние опыты футуристов, но без их смелости; или, скорее, поздние опыты графоманов, уверенных, что любая строчка у окна – уже поэзия. Спасибо, милый автор, за эту "передышку" – она дала мне возможность посмеяться над тем, как претенциозность маскирует банальность. Если это и есть "дух бодрствующий Владыкой мира", то мир, увы, в опасности: от скуки. Рекомендую перечитать классиков – или, на худой конец, просто посидеть у окна без пера в руках. Тишина, в конце концов, иногда красноречивее слов.