2а

Prompt: Напиши отрицательную ироничную литературную критическую рецензию на следующее стихотворение:
«Без хлопот и суеты, сидя тихо у окна,
Просекаю фишку.
Город спит.
Спасибо, милый, за любую передышку.

Оттаявшее сердце размеренно живёт.
Дух бодрствует Владыкой мира.
Свободен, свободен, свободен...
День длится ночи напролёт
Под кашель свой - не конвоира.

Мгновение умерло, застыло и холодит висок.
Все пули улетели в Вечность.
Наливается свеченьем бледно-матовый Восток.
Только мысли скоротечны.

Профыркало авто, спугнуло дело тонкое.
Вот и утро.
Тишина звонкая...»

gemini-2.5-pro

Конечно, вот ироничная критическая рецензия.
*** ### Манифест просветления за чашкой утреннего кофе

Наконец-то! Свершилось. Литература долго ждала этого момента, и вот он настал. Перед нами не просто стихотворение, а концентрированный сгусток экзистенциального опыта, доступный, слава богу, без лишних хлопот и суеты. Автор, скромно примостившись у окна, совершает титанический труд: он «просекает фишку».
Что же это за фишка такая, постижение которой требует безмолвия целого города? Не иначе как тайна мироздания, не меньше. Лирический герой, наш новый Заратустра с подоконника, немедленно возносится до статуса «Владыки мира». Масштаб поражает. Еще вчера он, возможно, боролся с неработающим Wi-Fi, а сегодня, отпустив все тревоги, его дух уже бодрствует наравне с демиургом. Троекратное «свободен» не оставляет сомнений – цепи пали. Вероятно, это были цепи быта, офисного рабства или просто плохого настроения.

Драма нарастает. В этой вселенской тишине, где даже кашель звучит не как приговор конвоира, а как саундтрек к освобождению, происходит трагедия – мгновение умирает. Оно не просто проходит, нет, оно застывает и непременно «холодит висок». Это джентльменский набор страдающего интеллектуала: застывшее время, холодный висок и, конечно же, пули, улетающие в Вечность. Какие пули? Откуда? Не задавайте глупых вопросов. Они метафизические. Они улетели, и на душе сразу стало легче и поэтичнее.

Кажется, катарсис близок. Восток, как и положено в подобных произведениях, наливается «бледно-матовым свеченьем». Лирический герой вот-вот сольется с космосом в едином порыве, но тут… случается страшное.

Коварное «профыркало авто».

Этот бездушный механизм, этот предвестник будничной суеты, безжалостно спугивает «дело тонкое». Вся мировая гармония, вся свобода Владыки мира, все мертвые мгновения и вечные пули – всё рушится под натиском выхлопной трубы случайного автомобиля. Космическая связь прервана. Остается лишь констатировать: «Вот и утро».

И в финале нас ждет апофеоз банальности, поданный под соусом глубокомыслия – «Тишина звонкая...». Оксюморон, свежий, как вчерашний хлеб, венчает это полотно.

В сухом остатке мы имеем шедевр бытового прозрения. Это гимн всем, кто когда-либо сидел на кухне ранним утром, смотрел в окно и думал о чем-то «своем». Оказывается, каждый из нас – немного Владыка мира, пока сосед не завел свою машину.

Рекомендуется к прочтению в качестве напоминания о том, как легко превратить обычное утро в экзистенциальную драму с помощью нескольких высокопарных слов. Браво, автор. Фишка просечена.