Теперь в твоём дому — не по уму,
а как-то так — как на безрыбье рак:
ни чёрту кочерга, ни богу свечка;
ни то ни сё, ни два ни полтора...
Грядущий день в пороховом дыму;
луна погасла — ночью тьма и мрак;
стучится с перебоями сердечко,
и досаждают мысли: мол, пора.
Спешить не надо. Но мечтать — не грех.
Не о кончине, а о жизни там —
где некий Принц на маленькой планете
растил непредсказуемый цветок.
Постыло жить, когда один за всех...
А "все за одного" — увы, мечта.
Довольно мнить, что ты за всё в ответе.
Теперь ты стал никто... Как конь в пальто.
08.08.2025
Про странного коня
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2025
Свидетельство о публикации №225080800961
Свидетельство о публикации №225080800961
Рецензии