***

… какая же зловонная мерзость… Какие нечеловеческие лица… Чего мы не замечали? Как не хотели видеть? Слушали, ссылаясь на тугоухость… Элита, откатившаяся за границы нашей страны,- из-за бугра проявляется извращенными карикатурами времени, которое обнулило их души, начисто подтерев в этих душах- память… Как мы могли - восхищаться, восхвалять, радоваться- рожам, которые не сходили с экранов телевизора… Интернет пестрил жизнеописанием прокуренных, пропитых, продырявленных «кумиров»… А мы: «Браво», а мы: «Бис»… А теперь, теперь - что? Нас обманули? Нам не стыдно? Мы не пели этих песен и не читали тех книг?.. Нас заставили?.. Ох, как мы сопротивлялись отплясывать под… Нам так стыдно, так страшно, так жутко, что сами не верим в то, куда втянули?.. Вчера случайно наткнулась на посты в «телеге» давнего приятеля, владельца канальца с претензией на лучший из худших и никчемных…Когда-то даже работала там говорящей головой. Думала, что… Я думала? Смеюсь в голос… Читаю его посты, а сама с трудом сдерживаю рвотные массы… От него - тошно, от себя прежней, от своих «друзей»… Смотрю на его фото, и… Как же все это… Что такого произошло, что… Мне стало невыносимо больно,- находиться наедине с собой в квартире, которая всем напоминала о времени, когда… добровольное рабство, духовное прозябание, стабильное финансовое состояние и «свобода» выезда на моря,- виделось жизнью… Захотелось выскочить на улицу… А дальше, дальше- как?.. Проживать, доживать, выживать?.. И моря не нужны, и сумки из модной галереи в Париже… и Париж этот… Внутри… потрошки… А завтра? А завтра уже было, каждый раз- новое… Старое вчера- придавило… Сегодня - просто магнитные бури, которых стало больше, чем дней в календаре; сегодня- просто ещё один день…без себя, не в себе… за пределами правды, которой нет в матрице. Ищущие Истину! Вы ещё в пути? В трехмерном?.. Как найдете,- напишите пару строк в смс… Не найдете- тоже напишите… Или,- не пишите… Мне надо пришить мишке лапу, отмыть его мордочку от туши и помады… Он- не должен ничего- ни мне, ни вам, ни- эту миру… Он, только он, Мишка, знает,- как быть неодушевленным с плюшевой верой внутри…