Ночная дорога

Ночь опустилась на просёлочную дорогу, словно густое, тяжёлое покрывало, поглотившее все звуки и отблески вечернего света. Дорога петляла между голыми деревьями, покрытая корнями, лужами и щербинами старого асфальта, будто сама природа пыталась остановить любого, кто осмелится ехать по ней после полуночи.

Старенький автомобиль то и дело вздрагивал на выбоинах, его фары едва пробивали густой, как молоко, туман. Внутри сидели Алекс и Миша — оба уставшие, полусонные, с остатками вечерней усталости от шумной вечеринки в соседнем городке. Они решили возвращаться домой ночью, чтобы не вставать рано. Глупое, спонтанное решение, о котором они вскоре пожалели.

— Чёрт, ну и тьма, — проворчал Алекс, сжимая руль. — Такое чувство, что света вообще не существует за пределами фар.

— Как будто мы где-то между мирами, — отозвался Миша, нервно поглядывая в окно. — Идёт дым, а откуда — непонятно.

— Туман, — пробормотал Алекс. — Просто… туман.

Но даже он чувствовал, что это «просто» было каким-то неестественным. Ощущение, что дорога бесконечна, будто они ездят кругами. За последние двадцать минут они не встретили ни одной машины, ни одного фонаря, ни даже дома.

— Послушай, — вдруг сказал Миша. — Может, встанем где-нибудь, переждём до рассвета? Мне что-то нехорошо…

— Да не, — Алекс мотнул головой. — Это из-за темноты. Просто… страшновато. Сейчас выедем к трассе — и будет полегче.

Они свернули за очередной поворот — и тут в свете фар появилась фигура. Прямо посреди дороги.

Алекс резко ударил по тормозам — колёса взвизгнули, машина встала, едва не въехав в того, кто стоял впереди.

— Что за хрень?! — выкрикнул Миша.

Впереди стоял человек — или не человек? Высокая фигура в длинном плаще. Лицо скрывал капюшон, руки были по швам. Он просто стоял. Не шевелился.

— Слышишь? — Алекс вышел из машины. — Всё нормально? Эй!

Фигура не двигалась. Тогда, будто в ответ, она медленно подняла голову. Из-под капюшона на Алекса уставились два тёмных, пустых, нереальных глаза. Они не отражали свет, не моргали. Просто смотрели.

— Алекс, назад! — заорал Миша из машины. — Что-то с ним не так!

Алекс сделал шаг назад. Сердце билось где-то в горле. Фигура двинулась вперёд, медленно, словно скользя, будто ноги её не касались земли.

Миша дёрнулся к ключу зажигания.

— Поехали, поехали! — заорал Алекс, захлопывая дверь и дёргая ручку пассажира.

Мотор издал глухой хрип — и заглох. Второй, третий раз — ничего.

Фигура уже приближалась. Туман вокруг неё начал клубиться, будто живой. Вокруг опустилась тишина — исчез даже шум мотора. Только слабый треск радиоприёмника, где голос диктора пробормотал что-то на непонятном языке.

— Это сон, — бормотал Миша. — Это просто сон.

Фигура оказалась у лобового стекла. Внезапно одна из фар погасла, затем вторая. Свет исчез. Машину окутал мрак. И вдруг тишину прорезал слабый скрежет — словно когти провели по капоту.

— Господи, — прошептал Алекс. — Что она хочет?

Внутри стало холодно. Дыхание начало парить в воздухе. В зеркале заднего вида промелькнул второй силуэт. Сзади.

— Там ещё кто-то… — прошептал Миша.

— Не оборачивайся, — еле выговорил Алекс.

Но было поздно.

Миша дёрнулся назад, оглянулся — и закричал. На заднем сидении, в тени, сидел человек. Или то, что когда-то было человеком. Обгоревшее, иссохшее лицо. Пустые чёрные глазницы. Он смотрел на них и тихо качал головой.

— Мы не выйдем отсюда, — прохрипел он.

Алекс рванул дверцу, но она не открывалась. Машина, казалось, превратилась в запертую коробку.

— Мы не уезжаем… — вторил голос сзади.

Миша забился в кресле, закрыл глаза, начал шептать молитвы.

И вдруг — свет. Ослепительный, жёлтый, режущий.

Фары.

Издалека к ним приближалась машина. Её свет залил дорогу, фигуры исчезли в один миг — как будто испарились. Машина снова завелась.

Алекс нажал на газ. Колёса взвизгнули. Они вылетели с места, обгоняя встречную машину, и мчались по дороге, не глядя по сторонам.

— Ты видел это? — закричал Миша.

— Я не хочу знать, что это было, — выдавил Алекс. — Главное — мы уехали.

Спустя тридцать минут они выехали к знакомому указателю, ведущему на трассу. Воздух стал теплее. Туман рассеялся. Всё стало как обычно.

И только когда они остановились на заправке, чтобы отдышаться, Алекс заметил на капоте след. Длинный, ржаво-коричневый след — будто от руки, вылезшей из могилы.

А внутри машины, на заднем сидении, лежал клочок ткани. Чёрной. Прожжённой. Как обрывок от плаща.

Ходят легенды о той дороге. Местные её знают. Никто не ездит по ней после полуночи.

Говорят, она «разрывается» во времени. И если ты свернёшь не туда — уже не вернёшься тем же человеком. А может, и вовсе не вернёшься.

И если однажды ты увидишь человека в капюшоне на дороге — не останавливайся.

Потому что оно не стоит. Оно ждёт.