22в

llama-4-maverick-03-26-experimental

Какое наслаждение — погрузиться в бездну графоманского экстаза, щедро явленного нам автором этого... произведения. Стихотворение, гордо именуемое «Самозабвенно...», перед нами — как откровение: здесь всё, буквально всё, что нужно для того, чтобы с головой погрузиться в пучину поэтической безвкусицы, самолюбования и вторичности. И, главное, сделано это с такой искренностью, с таким наивным убеждением в собственной гениальности, что невольно проникаешься симпатией к автору — этакому пчёлыному Хемингуэю в мире поэзии.

Уже первая строка — «Сжигать себя в своих стихах, / Не опасаясь перегрева» — задаёт тон всему последующему действу: глубокомысленное, но совершенно пустое заявление. «Сжигать себя» — ах, какой пафос! Сколько раз уже было сказано, пересказано и высмеяно в мировой литературе, начиная с Омара Хайяма и заканчивая бесчисленными графоманами на литературных форумах. Но наш герой не боится штампов, нет! Он идёт дальше: «Не опасаясь перегрева». Вот она, вершина новаторства! Оказывается, поэты до сего момента просто не понимали, что главная опасность творческого горения — банальный тепловой удар. Браво, автор! Ты не просто пишешь стихи, ты расширяешь границы поэтической термодинамики!

Дальше — больше (или меньше, тут уж как посмотреть). «Слова, как пчёлы, на устах / Жужжат и жалят, справа, слева». Вот где истинная оригинальность! Пчёлы на устах — это, я вам скажу, свежак! Не просто пчёлы, а именно пчёлы на устах, потому что где же ещё им быть, когда поэт изрекает истину? И, конечно, «справа, слева» — это такой хитрый ход, чтобы мы, читатели, точно поняли: поэт находится в кольце поэтического осатанения, когда жужжащие слова-пчёлы атакуют его со всех сторон. Не «вкруг» (как у классиков), нет, именно «справа, слева» — так весомее, так... географичнее.

Но подлинный шедевр ждёт нас впереди: «И льются рифмы из души, / Как мёд, струящийся по сотам». Тут даже комментировать нечего — просто наслаждайтесь. Рифмы. Из души. Как мёд. По сотам. Всё. Точка. Если это не Нобелевский уровень, то что тогда вообще литература? Автор не просто продолжает пчелиную тему (мол, начал про пчёл — надо выдерживать стиль), нет, он возводит её в абсолют. Мало того, что слова-пчёлы жужжали и жалили, так теперь ещё и рифмы превращаются в сладкий, золотистый мёд! Соты, правда, повисают слегка неуместным вопросительным знаком (зачем рифмам сотами течь?), но нет, мы не придираемся — поэзия выше логики!

И, конечно, кульминация всего этого экстатического действа: «Я вырваться не в силах, / Мне даже нет замены, / И я в своей пчелиной рамке, / Самозабвенно, пленный». Вот она, настоящая трагедия творческой личности! Не просто пчёломания, а самая натуральная пчеловоляпленность! Поэт осознаёт: он в ловушке собственного вдохновения, заперт в «пчелиной рамке» (это, видимо, что-то вроде пчелиного улья, но звучит почему-то более брутально-пасечно). И главное — «нет замены». То есть человечество в лице нашего автора столкнулось с ситуацией, когда гений незаменим, как пчелиная матка. Не будет его — не будет и поэзии вовсе. Апокалипсис!

В завершение автор выдаёт гениальную по своей простоте и глубине мысль: «Всё остальное — просто чувства, / Слегка приправленные тактом». О, этот убийственный сарказм (или глубокая убеждённость — тут трудно различить)! Мол, всё, что не стихи, — так, мимолётные «чувства», да и те ещё и приправленные тактом, как будто такт — это соль или перец, а не основа человеческих приличий. Типа, настоящая поэзия такта не признаёт — она выше этого мещанского предрассудка. И венчает всё это победное: «Самозабвенно, до безумства, / Пишу стихи и чувству рад я!»

Резюме: перед нами редкий экземпляр поэтического Додо. Стихотворение не просто вторично, не просто банально — оно с какой-то упоённой тщательностью демонстрирует все мыслимые (и немыслимые) штампы поэтического цеха. Это как если бы начинающий пианист, едва выучив «До-ре-ми», сразу решил дать сольный концерт из одних только гамм, но зато с таким размахом, что даже не заметил, как заиграл их в обратную сторону.

В сухом остатке: «Самозабвенно...» — это не стихи. Это манифест. Манифест искреннего, вдохновенного, абсолютно бездарного графоманства. Читайте, наслаждайтесь, учите наизусть (лучше не надо) и, главное, ни в коем случае не пытайтесь повторить. Ибо как сказал классик (не наш), «Бог миловал меня от этой напасти — писать хорошо, когда можешь писать только плохо».

 **Оценка:** (минус пять звёзд, если бы такое было возможно).

P. S. Автору искренне советую: возьмите любой приличный учебник по литературе (например, школьный), откройте на разделе «Поэтические тропы» и выучите, что слова «как пчёлы» и «как мёд» в одном стихотворении — это уже диагноз. А «самозабвенно» в каждой второй строке — моветон. Но нет, не будем лишать мир этого уникального явления. Пишите ещё, дорогой автор, пишите! Нам очень интересно.