Синоптик по наследству

(Пиратская метеорология)

Очень тихо, очень тепло – на суше и на море. Полный штиль. У глянцевого островка, сошедшего с календаря с пляжной красоткой, пришвартованы два корабля, превращенные режиссерами в «пиратскую классику». Черные флаги приспущены, тишину прерывает лишь храповицкий присвист обеих команд. На штурвале «Кривой Изабеллы» беседуют два гигантских попугая капитанов – Зеленый и Красный. Внизу – плошка с ромом, к которому бывалые морские «волки» периодически прикладываются.

Красный – рассудительный ответчик, всё-таки на пятьдесят лет старше. И выпивает, смакуя процесс. Зеленый же висит головой вниз, суетится, частенько опуская клюв в ром, и постоянно спрашивает.

- А что, скоро поплывем?
- Я, по-твоему, похож на цыганку?
- Ну, не у меня же прабабка из табора…
- А твой дед вообще летал за Великой Ордой и кричал: «Хан – дурак!», да так и спятил. Это к слову о родственниках… Кстати, чего он за Ордой-то летал?
- Сокровища искал вроде.
- А нашел твою бабку. Так оно обычно и бывает… А вы какой день уже здесь дрейфуете?
- День?! Вторую неделю..
- Да-а, так и без Орды спятишь. Мой-то за пять дней весь извелся, как бы опять белой горячкой дело не кончилось.
- О, сказал! Мой уже какую ночь русалок ловит. И ест. Главное, точно что-то ест. Но что, понять не можем… В общем, плохо дело. Вот я и спрашиваю: на что рассчитывать-то? Предскажи погоду, по наследству секрет-то передали, а?
- Ну, чего там… Какой секрет… Ветер нужен.
- Так откуда?..
- Штиль, сам понимаю. А без ветра как оно? …Ну, давай карту сделаем. Хоть развлечемся. Хоть я. Развлекусь. Да. Хр-р…
- Э, не спи, потомок колдуньи раскосой! Давай карту делать. Говори, как!
- Хорошо, что не спрашиваешь, зачем… Я буду вопросы задавать м-м-мистические, ты отвечай.
- Давай уже, Красный Бог, не тяни!
- Не бог, а синоптик! Это куда серьезнее. И еще более непредсказуемо. …Так, на юге что видишь?
- Где? Ничего. А куда смотреть?
- На юг смотри!
- Нет там ничего!
- Теперь поворачивайся вокруг себя. Плавно, плавно, а то погоду собьешь! Что на севере видишь?
- Нич.. Погоди, корабль. Кора-а-абль!!!
- А ты говоришь, погода… Какая тут погода! Ураган, тайфун, свистать всех навер-р-рх!!!
- Не кричи, не надо! Не то что-то… Плывет быстро слишком. И не по воде!!!
- Ты просто к рому меньше прикладывайся! Небось с капитаном своим вместе русалок ловишь?
- Чего-о?! Ром ему виноват? Капитан Белобрыс ему виноват? Сам миражи колдует, развлекается, наследничек! И прабабка твоя, говорят, никому ничего не нагадала, только и делала, что на головы гадила, вроде к богатству!
- Ты прабабку не трожь, послушай лучше: гроза близко.
- Какая гроза! Отстань!
- Ты на остров смотришь, Зеленый Корень! Зри, в смысле, в корень! Север – это остров. Шли же на север. Вот и остров перед нами. Какой же тут корабль? Только призрак. А призрак – к грозе.
- Пусть остров, плевать! И прабабка твоя ведьмовала – допускаю. Но гроза-то где?
- Я – гр-р-р-оза!!! – прорычал огромный боцман, разбуженный птичьей перебранкой.

Пребывая в свободном полете, запущенные могучей моряцкой рукой, Зеленый и Красный зареклись предсказывать погоду. А по поводу козней прабабки даже сам правнук предположил, что он из другого гнезда. Подкидыш. Он – чисто карты составлять, всё по науке. География там, алхимия, инквизиция… Никакой метеорологии.