Сон

Я не знаю, кто это? Кто это там так противно дышит за дверью? Мне кажется, я слышу запах. Кислое, несвежее дыхание. Губы мокрые, противные. Руки шарят по двери, в поисках какой-нибудь щели. Мерзкие влажные ручки… Ищут вход. Подглядывать за мной. Или войти тихо, стоять за спиной, глядя через плечо, что я там пишу. Потом хихикать, шептаться по углам: «Врёт! Всё врёт. Ничего этого никогда не было!»

Головка лысая, маленькая, растёт прямо из плеч. Не поднять, не посмотреть вверх, поэтому ты изгибаешься, извиваешься все своим неуклюжим телом и всё-таки умудряешься, как-то взглянуть на меня. Чур меня, чур! Твой взгляд ползёт по коже, как омерзительное насекомое, серая жирная вошь… Я выплёскиваю в твою сторону горячий, только сваренный кофе, но ты как-то умудряешься уклониться. Пятно на ковре… И липкий след…

Уйди, тварь. Тащи своё опухшее, потное тело подальше. Уйди! От тебя невыносимо воняет удушливой злобой. Твои белёсые глаза навыкате шарят по углам - за что зацепиться? Что украсть и потом, исковеркав, подбросить мне? Кто ты? Прячешься в тени? Боишься света? Я зажгу все свечи, страшно? Теней совсем не осталось. Куда ты спрячешься, гадина? Вот слово! Гадина. Мерзкая, с холодными влажными ладонями, плоскостопая, шаркающая, хлюпающая, как будто не тело, а мешок со зловонной дрянью.

Что тебе надо? Твой рот похож на рот пиявки, он открывается и закрывается, с каким-то непередаваемо отвратительным звуком… Причмокивающим… Ищешь, куда присосаться? Я очерчу круг, выложу его из чистой белой соли. Тебе не переползти, чёртов слизняк. Твоё сырое скользкое брюхо не выносит прикосновения чистой соли. Уходи, уходи! Ни одного слова, ни одного звука не отдам тебе. Никогда-никогда не расскажу тебе свою тайну. Не дам присосаться к ней, выпить её. Я закрою тетради. Ничего не узнаешь. Сдохнешь от злости - зря приползла, зря… После тебя остаётся липкий след на полу… Где соль?