В. Маковский Игра в четыре руки

В четыре руки игра прекрасна.
Милым супругам, конечно, ясно

Жизнь пролетает, но в этот вечер,
Подсядет к ней, не погаснут свечи.

Будут они наслаждаться игрой,
Снова он будет опять молодой.

Она красивою как когда-то,
Сыграет Шуберта и сонаты.

Он будет слушать и улыбаться,
Вспомнит как раньше могла смеяться.

А он смотреть и на нее, дивиться.
Какой проворной была девицей.

Вот локон и выбился. Хороша.
Вся так раскраснелась. Ну, а душа?

Стала давно примерной супругой,
Матерью доброй, верной подругой.

В воспоминанья уносят звуки,
Припоминается год разлуки.

Затем и рождение дочерей,
И пальцы по клавишам все быстрей.

И звуки льются, в гостиной тают.
Душа по-прежнему молодая.

Вот и мазурка, затем минуэт.
Нет, и не жаль ему прожитых лет.

Вечность готов он сидеть и слушать,
Мысли тревоги закрылись в душу.

Лишь бы всегда была рядом она,
Невеста и мать, и его жена.

Стала теперь как и он пожилой,
Букли седые, чепец кружевной...

Вот и собачки сидят в гостиной
Словно есть повод тому, причина.

А на стене аккуратненько в ряд
Картины в гостиной в рамках висят...

И наслаждаясь хозяйской игрой,
Я размышляла над бренной судьбой.

Наши герои милы и сердечны.
Жизнь пролетает, искусство лишь вечно.