Никада!

Хозяин, протирая очки и прищурившись, посмотрел на кота. Кот сидел на подоконнике, занимая его целиком — от шторы до кактуса. Лапы, как батоны, пузо как надувной спасательный круг, хвост с видом важного дипломата.

— Когда ты последний раз ел? — с лёгким укором спросил хозяин.

Кот поднял на него взгляд — печальные, тягучие, армянские глаза. Там было всё: тоска, обида, мировая скорбь и чуть-чуть укор судьбе. Он медленно вдохнул, тяжело, как старый трактор перед морозным утром, и выдал:

— Никада…

В комнате повисла тишина. Где-то на кухне холодильник негромко поперхнулся, вспоминая недавний налёт. Хозяин прищурился.

— А вот это что? — он указал на опрокинутую миску, в которой ещё тлели следы влажного корма.

Кот, не моргнув, глянул в сторону, как будто предмет разговора исчез в параллельной вселенной. Потом медленно повернулся обратно:

— То… не я.

— А кто? — с интересом спросил хозяин.

— Мыши… в сговоре с холодильником.

Хозяин, поняв, что спорить бесполезно, вздохнул, пошёл к шкафу и достал пакет с кормом. Кот, едва заметно оживившись, слез с подоконника. Его пузо при этом колыхнулось, как тёплый пудинг, а глаза засветились новым смыслом: «О, наконец-то, я же умираю от голода…»

— Ну да, — пробормотал хозяин. — С утра два раза, днём три раза… Действительно, бедняжка, ни разу за жизнь не ел.

Кот промолчал. Он уже был занят делом.


Творческий союз Веры и Сусанны Мартиросян