Моё одиночество

  Оно приходит без стука.
Садится напротив, вытягивает ноги и начинает щёлкать твои мысли, как семечки.
Иногда рассказывает небылицы — и ты смеёшься, потому что больше некому.
Иногда молчит так, что стены вянут.
Но самое коварное — оно приучает тебя к себе, как моя маленькая Лялька: пыхтит, лает… и всё же без неё спать уже не можешь.
   Одиночество у всех разное. Для одних — пустая комната. Для других — полный зал, где некому сказать нужное слово.
Есть и креативное восприятие этого чувства. А если его нет?
То «Глаза как бездонные озёра» кажутся картой водоёмов, а «Душа в пятки ушла» отправляет в анатомический атлас.
    Неадекваты любят сравнивать одиночество с депрессией. Не соглашусь.
Я люблю своё одиночество — даже очень. Странно? А мне — нет.
Оно со мной в толпе… даже там, откуда так и тянет вырваться. Даже если в этой толпе есть интеллектуалы, щедро демонстрирующие свои «глубокие» знания о всём и вся.
Раздражают их заумные речи, приправленные иностранными и техническими словами,
будто вся эта разношёрстная публика обязана их знать.
Да… да… Мне хочется сбежать от них — прямо в своё одиночество. Наверное, у одиночества есть свои глаза — холодные, но честные, и свои чувств непредсказуемые, как снег в пустыне.
Оно может смотреть прямо, не мигая… А может отвернуться — чтобы ты сам догадался, что остался один.

У одиночества характер есть —
Не путать с пустотой, рутиной…
В нём исчезает гневный тон и лесть —
Не кажется свобода мнимой…

Глаза у одиночества как лёд,
Но взгляд их — честен, без обмана.
Оно, как утренний восход,
Трезвит и лечит без изъяна.
Н. Л. (с)