Долгий путь к себе

         Ксюша стояла у окна, вглядываясь в серую пелену дождя, которая размывала очертания города. Капли стекали по стеклу, словно слезы, отражая ее собственное смятение. В руке она сжимала телефон, пальцы нервно перебирали кнопки, но набрать номер она не решалась.
         "Не зови, Ксюша. Не кричи меня по имени," – эти слова, сказанные им вчера вечером, звучали в ее голове, как приговор. Они были произнесены тихо, без злости, но с такой окончательностью, что от них веяло холодом.
         "Очень много таких имён," – добавил он, и в его голосе прозвучала усталость, которая ранила ее сильнее любых обвинений. Он не объяснял, не оправдывался. Просто констатировал факт, который разрывал их мир на части.
        "И сегодня домой не жди меня..." – последнее, что он сказал, прежде чем дверь захлопнулась, оставив ее одну в тишине квартиры, которая вдруг стала чужой.
Ксюша отвернулась от окна. Комната казалась пустой, словно из нее вырвали что-то важное, жизненно необходимое. Его вещи, его смех, его запах – все это теперь было лишь воспоминанием, которое болезненно кололо сердце.
        Она помнила, как все начиналось. Легко, как летний ветерок. Их встречи, разговоры до рассвета, общие мечты. Он был ее миром, ее якорем. А теперь этот мир рушился, и она не знала, как его спасти.
        "Очень много таких имён..." – почему он так сказал? Неужели она была лишь одной из многих? Эта мысль была невыносимой. Она всегда считала их особенными, их связь – уникальной.
         Ксюша подошла к зеркалу. Ее отражение казалось бледным и потерянным. Она не узнавала себя. Где та девушка, которая верила в вечную любовь, в сказки?
         Она снова взяла телефон. На экране высветилось его имя. Сердце забилось быстрее. Что она скажет? Как попросит вернуться? Как убедит его, что она – не "одно из многих"?
         Но слова застревали в горле. Страх парализовал ее. Страх услышать снова эти холодные, окончательные слова. Страх понять, что все действительно закончилось.
        Дождь за окном усиливался. Казалось, весь мир плачет вместе с ней. Ксюша опустила телефон. Она не могла. Не сейчас.
        Она знала, что он не вернется сегодня. И, возможно, никогда. Но она также знала, что ей придется научиться жить без него. Научиться не ждать его дома. Научиться не кричать его имя в пустоту.
        Это будет тяжело. Невыносимо тяжело. Но она должна. Ради себя. Ради той девушки, которая когда-то верила в сказки, но теперь должна найти свою собственную, новую реальность. Реальность, где ее имя не будет звучать в его устах, но где она сможет снова найти себя.
        Ксюша глубоко вздохнула. Дождь продолжал стучать по стеклу. А она, стоя посреди опустевшей комнаты, начала свой долгий путь к себе. Путь, где ей предстояло научиться жить без него, без его имени, без его присутствия. Путь, который начинался с тишины и боли, но, возможно, когда-нибудь приведет к свету...