Стук в дверь...

Стук в дверь, похожий на любой из прозвучавших прежде, точно таких же, - условных или безусловных, с просьбой впустить в дом звучал всё же как-то иначе. Некто, нечто извне, чего не ждали, рвалось в дом. Или скорее - просилось, само не желая того, не веря в то, что свершилось. Нечаянное...
За дверью, почти неживой, - «краше в гроб», - стоял сосед и со словами:
- Помяните моего внука... - протягивал пАрные сладости, сдерживая нервную дрожь в руках.
- КАК?!!!!!!!! - Кричишь ты, не чувствуя голоса.
И чужая боль наполняет всё твоё существо, и переливается она через край сердца, так что делается жарко.
И как-то сразу лишаешься сил, и тут же хочется бежать куда-то и спешить жить. Как угодно - но делать это, сколь хватит мочи, и даже если её уже как бы нет. Совсем.
 
И ведь какое тебе до того дело? Ведь не у тебя, не твои, н вроде бы не твой нынче черёд череды скорбных дел, а вот подишь ты...

И едва закрывается дверь, чудом садишься не мимо табурета, ибо сделался вдруг так слаб, что крепкий, на века, сколоченный ещё дедом, он почудился шатким и скользким. Ты, что называется, обмяк, не в силах сопротивляться горю. Чужому? Тому, которого как бы нет?! Тому, которого не бывает, и это в самом деле так. 

Разглядев в соседе человека, примерив его горе на себя, не раньше и не позже, но в эту самую минуту ты  р а з д е л и л  с ним меру бесконечного отчаяния, из которого есть один выход - жить дальше.

Отложив поминальное угощение на потом, не решаясь притронуться к нему, отчего то вспомнилось не первое в жизни последнее прощание с бабушкой. не её ледяной, слишком гладкий лоб, а тёмная, различимая едва дорога от музыкальной школы домой.
 Осенними вечерами, больше похожими на ночи, когда мокрая листва облепляла улицы, по ней брелось почти что наощупь: мимо общежитий завода, его забора и булоШной, загодя закрытия притушившей свет. 
Люди один за другим возвращались в свои квартиры и комнаты, щёлкали выключателем, и покуда задёргивали на окнах шторы, становилось чуточку светлее, немного менее страшно, так как этот редкий всплеск лампочки под потолком из тех окон был сродни озарению и давал возможность увидеть дорогу жизни на несколько шагов вперёд.

Стук в дверь, похожий на любой другой... Было б ему не случиться... никогда.