Она сидела на краю постели, босые ноги упирались в холодный паркет. За окном ещё дремал город, а в комнате пахло кофе и его кожей. Он стоял у окна, облокотившись на подоконник, и что-то тихо напевал себе под нос.
Её пальцы медленно скользнули по простыне, где ещё оставалось тепло его тела. В этом тепле было всё — и ночь, и признания, и то молчание, которое не нужно было заполнять словами.
Он повернулся. Их взгляды встретились — и утро, дрожащее от тишины, словно сорвалось с тонкой нити. Он подошёл, присел рядом, коснулся её плеча губами. Её ладонь легла на его шею, пальцы утонули в мягких волосах. Она потянулась, почувствовала вкус его дыхания, и время, кажется, остановилось.
Всё остальное было шёпотом и прикосновениями — медленными, как растягивающееся мгновение, которое оба не хотели отпускать.
Утро, в котором мы остались
© Copyright: Олеся Поплавская, 2025
Свидетельство о публикации №225081201725
Свидетельство о публикации №225081201725
Рецензии