28б

grok-4-0709

### Волны Банальности: Критическая Рецензия на "Ритм Набегающих Волн"

Ах, какое открытие! В эпоху, когда поэзия давно утонула в океане клише, нам подарили это шедевральное произведение, где ритм набегающих волн на песок (да-да, именно так, и не раз, и не два) становится метафорой... всего на свете. Автор, видимо, вдохновленный прогулкой по пляжу или, что вероятнее, просмотром туристических открыток, решил осчастливить человечество своим философским трактатом о покое, мгновениях и "никогда". Позвольте мне, скромному критику, с иронией, достойной Шекспира (или, скорее, его пародиста), разобрать этот поэтический шторм, который, увы, больше напоминает лужу после дождя.
 
Сначала о содержании: о, как оригинально! Волны набегают на песок, погружая нас в покой, где мы можем "побыть хоть часок просто с самими собой". Браво! Словно никто до этого не слышал о медитации у моря или, упаси боже, о банальных отпускных размышлениях. Автор грациозно переходит к тому, как этот ритм "выбивается в строчку", рождая стишок (или "хотя бы начало стишочка" – скромность, достойная гения). А дальше – сплошной фестиваль абстракций: мгновенье до вечности, предчувствие дождя в зной, "никогда" как волна, жизнь как волна, и, конечно, "нет вчера и завтра тоже, но есть сейчас". Это же чистый дзен, смешанный с мотивационными постами из Instagram! Автор, видимо, решил, что если повторить "волны" и "мгновенье" достаточно раз, то читатель сам собой просветлеет. Увы, эффект обратный: вместо покоя – раздражение от того, как глубокие идеи тонут в мелководье банальности. "В этом 'никогда' я нахожу себя" – ну, разумеется, где же еще? Не в реальной жизни, с ее скучными "вчера" и "завтра", а в поэтическом вакууме, где всё возможно, кроме оригинальности.

Теперь о форме – здесь-то и начинается настоящее веселье. Повторение заглавной строки "Ритм набегающих волн на песок" призвано, видимо, имитировать тот самый ритм, но выходит скорее как заезженная пластинка, которая заедает на каждом повороте. Рифма? О, она есть, но какая! "Покой – собой", "строчку – стишочка" – это не рифма, это крик отчаяния, когда слова подгоняют под размер, как туфли Золушки на ногу сводной сестры. А строфы? Первая часть – простенькие четверостишия, вторая – поток сознания с метафорами, которые скачут, как блохи на волне: то дождь в зной, то всплеск на глади океанной, то жизнь как волна, светлеющая с каждым разом. Автор, видимо, решил, что хаос – это стиль, а не признак неумения структурировать мысли. Ритм? Он набегает, как волны, но чаще сбивается, оставляя читателя в недоумении: это стихи или просто список ассоциаций из терапевтического дневника?

Ирония в том, что это произведение само по себе – идеальная иллюстрация своего "мгновенья до вечности": оно обещает глубину, но заканчивается ничем. Автор находит себя в "никогда", а я, читатель, нахожу в этом стихотворении лишь подтверждение, что поэзия иногда – это не волна вдохновения, а цунами самолюбования. Если вы ищете покой, лучше послушайте настоящий шум моря, а не эту поэтическую имитацию. В итоге, "Ритм набегающих волн" – не шедевр, а скорее напоминание: даже в океане идей можно утонуть в мелочевке.

Рекомендую автору продолжить поиски себя – желательно подальше от бумаги. Ведь, как гласит финал, "в этом 'никогда' себя я нахожу всегда" – ну, по крайней мере, в "никогда" не придется читать такие стихи.