Чуть счастливее...

ИЗ ЦИКЛА "ЮНАЯ АМЕЛИНА"

Счастье - это когда тебя понимают
Конфуций

Пришла долгожданная весна! И вот, я пишу эти строки, а за окном медленно тает снег, превращаясь в воду. Капля за каплей, будто чьи-то нерешительные пальцы переливают время из одного стеклянного сосуда в другой. Эти капли стекают по стеклу, как мои мысли — такие же прозрачные, такие же трепетные. Иногда мне кажется, что счастье — это когда кто-то смотрит на тебя, а у тебя вдруг теплеют ладони, и ты не знаешь, куда деть руки... 

Я думаю о тех, кто рядом. О маме, чьи записки пахнут кофе и нежностью. О подруге, что приносит веточки сирени — они пахнут так сильно, что кружится голова, как после первого танца на школьном вечере. О соседском мальчике... том самом, у которого волосы цвета спелого каштана и смешная привычка поправлять очки, когда он нервничает. Он кормит бездомного кота и называет его "господином Пушистиковым".
Что я могу сделать для их счастья? 

Может быть, просто быть. Быть той, кто замечает, как мамины пальцы устало теребят край блузки после работы. Кто молча садится рядом с подругой, когда та смотрит в окно — ведь я знаю, что она думает о том мальчике из старших классов, чей смех звучит, как летний дождь по крыше. 

Я стала замечать столько нового... Как папа улыбается, когда я напеваю его любимую песню, а голос у меня пока дрожит, как первый ледок на лужах. Как бабушка трогает мои рисунки — ее пальцы слегка дрожат, и мне вдруг хочется прижаться к ее худенькому плечу, вдохнуть знакомый запах ванили и детства. 

Я учусь понимать свои новые ощущения. Они как первые весенние цветы — такие хрупкие, такие смешные в своей неловкости. Иногда мне хочется спрятаться, когда я ловлю себя на мысли о том, как приятно бывает, когда кто-то смотрит на мои губы, пока я говорю. Или когда я вдруг осознаю, что слишком долго рассматриваю чьи-то руки... 

Но ведь это тоже часть счастья, правда? Эти странные мурашки по коже, это тепло в животе, когда кто-то особенный улыбается именно тебе. Это как будто внутри распускается цветок — лепесток за лепестком, такой нежный, что страшно даже дышать, чтобы не потревожить. 

Я еще совсем юная, мне только пятнадцать. Но я уже знаю: мир становится теплее, когда мы не боимся этих новых чувств. Когда позволяем себе краснеть, когда принимаем свою неловкость как дар, а не как недостаток. 

Как тот самый тающий снег за окном. Он не стесняется быть мокрым, некрасивым, временным. Он просто становится частью весны — такой же нежной, такой же долгожданной. 

Так и мы — можем быть чьим-то теплом. Можем позволить себе быть несовершенными, несмелыми, но искренними. Можем дарить свое внимание, свои трепетные чувства, свои неловкие улыбки. 

И этого, пожалуй, достаточно. Чтобы мир вокруг стал чуть добрее. Чуть теплее. Чуть... счастливее.