30в

llama-4-maverick-03-26-experimental

Какое наслаждение! Вот образец поэтического графоманства, щедро посыпанный сахаром самомнения и политый соусом из ложно понимаемой "искренности". Давайте же с удовольствием разберем по косточкам это... произведение, снисходительно называемое автором "стихотворением".

**"На хайпе - это не моё"** — так начинается эта поэтическая "исповедь", претендующая на глубину, но на деле являющаяся пустым декларативным прологом. "Не моё" — это уже приговор, первая заявка на уникальность, которая, как мы вскоре убедимся, окажется пустышкой. Ведь что такое "хайп"? Это сиюминутная слава, информационный пузырь, на котором некоторые умудряются делать деньги и популярность. И наш автор с важным видом заявляет: мол, я выше этого. О, возвышенный! Только вот почему-то весь пафос начинается с посыла "на хайпе не моё", будто главная цель жизни поэта — именно хайп, а он такой весь из себя принципиальный и идёт против системы. Перед нами не бунтарь, не изгой, а человек, болезненно озабоченный тем, что о нём подумают другие. "Я не такой, как все" — заявляет он, но при этом говорит ровно то, что уже тысячу раз было сказано до него всеми, кому хотелось казаться оригинальным.

Далее следует перл, достойный учебника по графомании: **"А у меня другое... / Я лучше напишу своё, / И это — дорогое"**. Вот она, вершина поэтического откровения! "Своё" и "дорогое" — эти слова здесь выступают некими волшебными талисманами, которые автоматически превращают банальность в "искусство". Дескать, я не гонюсь за модой, а создаю нечто "дорогое". Что именно дорогое? Очевидно, вот эти вот строки. Ах, какой шедевр! Жаль только, что "дорогое" здесь скорее означает "дорогое себе в голову", потому что читателю за этими строками ничего не открывается — ни глубины, ни метафор, ни даже мало-мальски любопытного оборота речи. Просто: я пишу своё, оно дорогое, и всё.
 
**"Мне нет нужды кому-то угождать, / И нет желанья выглядеть 'крутым'"** — а вот теперь начинается самая смешная часть. Автор делает вид, что он давно преодолел подростковый синдром "всех обскакать и всем доказать". Только есть одна проблема: весь текст — сплошное угождение самому себе. Это не свобода от общественного мнения, а демонстративное самолюбование: смотрите, я такой весь в белом, мне наплевать на мнения, я пишу только для души! Но почему тогда он вообще решил поделиться этим с миром? Очевидно, душа требовала не просто молчаливого самонаслаждения, а громкого крика: "Посмотрите, как я не нуждаюсь в вашем признании!" Перед нами классический случай "отрицание по Фрейду": автор всеми силами убеждает себя и других, что ему нет дела до чужого мнения, но фактически каждая строка кричит об обратном.

Дальше — ещё чудеснее: **"Я, просто, сам хочу тебе отдать / То, что считаю истинно своим"**. Вот она, вершина щедрости! "Отдать" — это ключевое слово. Только вот что мы получаем в качестве этого "истинно своего"? Слабосвязанные сентенции уровня самодельного календаря с мотивацией: "будь собой", "не будь как все", "цени искренность". Никакого эмоционального посыла, никакой недосказанности, никаких образов — голая декларация, обёрнутая в полусонные ритмы. И это "отдаётся" читателю с таким видом, будто автор только что подарил ему оскароносный сценарий.
 
Переходим к философскому откровению: **"Не сужу других сурово, / Уважаю, что пишу, / Для меня любое слово / Не должно быть 'белый шум'"**. Тут, казалось бы, можно уловить хоть какой-то смысл, но не тут-то было. "Не сужу других сурово" — отлично, быть толерантным — это похвально, спору нет. Вот только при чём здесь стихи? Это вообще отдельный абзац из сборника "Как стать хорошим человеком за 30 дней". А дальше — цирк: "Уважаю, что пишу". То есть, по логике автора, сам факт записывания на бумагу собственных мыслей уже заслуживает уважения. Браво! Любой психолог скажет, что это чистой воды механизм самооправдания: "я пишу, значит, я не пустышка". Ну а финальная строка про "белый шум" и вовсе выглядит как будто выдрана из википедии (где, собственно, автор и узнал это выражение). Типа, мои слова не пусты, они — сакральная истина. Только вот любой человек, знакомый с поэзией не понаслышке, скажет: "белый шум" в литературе — это ровно то, что автор сейчас нам и демонстрирует.

И, наконец, кульминация всего этого "шедеврального" словоблудия: **"Хайп — не мой, мне ближе тишина. / Одиночество, как отдых, как награда"**. Вот мы и добрались до сути. Хайп не мой, зато моё — глубокомысленное одиночество. Как же знакомо! Перед нами не поэтический образ, а прямая калька с дешёвого тренинга личностного роста: "научись наслаждаться одиночеством, и ты познаешь дзен". Только дзен этот звучит так, будто его диктует уставший от жизни пенсионер на лавочке у подъезда: "Вот раньше было время... никому не было дела до меня, и я был счастлив в своём одиночестве".

Финальная точка: **"И стихи, что льются из меня, / Я так хочу! И мне другого и не надо"**. Ну, собственно, вот и весь ответ на вопрос, зачем всё это писалось. "Льются" — ключевое слово. Не "рождаются в муках", не "выстраданы", а просто "льются", как из ведра в ливень. И знаете, что самое удивительное? Автор, кажется, действительно верит, что это и есть поэзия. Он не притворяется — он реально не понимает разницы между искренними чувствами и банальной графоманией.
 
В сухом остатке имеем: стихотворение, написанное человеком, который насмотрелся мудрых картинок в инстаграме, начитался мотивационных цитат и теперь решил, что он — Поэт с большой буквы. Здесь нет метафор, нет игры слов, нет даже напряжения мысли. Сплошные лозунги, облечённые в неуклюжие ямбы.
 
Вердикт: это не поэзия. Это исповедь графомана, свято верящего в собственную гениальность. Читайте на здоровье — если любите образчики чистого, неразбавленного самолюбования под видом высокой лирики.

Оценка: заслуженная единица с минусом (если бы это было возможно).

P.S. Автор, не отчаивайтесь. Мир нуждается в таких "поэтах" — они создают удивительно чёткий фон, на котором настоящая поэзия выглядит как бриллиант среди стекляшек. Продолжайте "лить" стихи. Авось когда-нибудь дойдёт, что "своё и дорогое" вовсе не равно "качественное и нужное".