Мальчик, вернувший к жизни

Он жил долго. Тело уже не слушалось, но мозг — усталый, упрямый — продолжал работать.
Старик подолгу лежал в своей постели, ел мало, почти не вставал. Мысли уносили его то в детство, то в лихие годы, в годы его становления, выживания.
Он вспоминал прожитое, прошлое, как старался жить своим трудом, честно, по совести. Но лежа в одиночестве со своими мыслями, пришел к выводу: всё, что казалось ему важным в этой жизни— суета. Работа на износ, кем-то придуманный долг, жизнь в угоду суровой жизни, круглосуточная служба беспощадной государственной машине. Не оставалось ничего, за что можно было бы умереть спокойно, достойно, гордо. Всё что он делал, теперь потеряло всякий смысл.
Он чувствовал безысходность.
Он стар. Он никому не нужен.
Он — забыт.
Так тянулись дни, пока однажды не заболел всерьёз. Всё стало совсем серым, почти остановилось. И вдруг — как будто случайно — к нему заглянул соседский мальчишка, лет пяти:
— Дедушка, почитай мне сказку?
Он взял книгу и начал читать. Сначала тихо, с усилием. Потом — увлечённее.
И вдруг что-то внутри дрогнуло. Ему стало важно, чтобы мальчишка пришёл снова. Очень важно. Он хотел читать ему каждый день. И не просто читать — читать так, чтобы ребёнок понял, заинтересовался, чтобы однажды начал читать сам.
Эта мысль стала жить в нём.
Она разбудила его.
Он начал думать: как интересно рассказывать, какие книжки найти, как привлечь мальчишку. А потом — поднялся. Вышел на улицу. Вдохнул воздух. Посмотрел на небо.
И вдруг — заплакал.
Тихо. Беззвучно. От того, что жизнь прекрасна, что можно дышать, видеть, ожидать.
Что даже на краю — можно вернуться.