Росой умытое утро играло
В косах девчонки у виноградных рядов.
"Поможешь гроздья собирать, солдат?" —
А я и не знал, что помощь —
Это предлог для разговоров.
Она говорила о партизанских тропах,
Я же слышал только, как где-то
Между слов рождается музыка,
Которую позже назовут
"Той самой песней про клён".
Раскудрявый свидетель!
Ты видел, как два взгляда
Сплелись в один узел.
Теперь твои листья —
Телеграммы с фронта:
"Жив. Люблю. Жди.
Клён всё тот же".
Когда она ушла в лесную чащу,
Я думал — обида. Оказалось —
Пророчество: через три луны
Её автомат блеснёт
На том же самом перекрёстке.
Теперь мы встречаем закаты
Не над рекой, а в землянке,
Где вместо вина — бинты,
А вместо песен — пароль:
"Смуглянка-молдаванка".
А клён тот всё стоит —
Зелёный маятник
Между "было" и "будет".
Иногда кажется: шелестит
Те самые строчки,
Которые мы
Так и не допели.
Смуглянка-молдаванка
© Copyright: Жуливерм, 2025
Свидетельство о публикации №225081301366
Свидетельство о публикации №225081301366
Рецензии