Возвращение поэта

«Скажите люди! Ведь недаром
Поэт, разящий перегаром,
Поэзию мутил!
То под гитару в три аккорда,
То красками для натюрморта
Он рифмы городил!

Он избалован, безусловно,
Вниманьем масс! Ему покорно
Сияли небеса!
А где ж теперь поэт всем милый?
Неужто тёмною могилой
Укрыты телеса?

Ведь вот, совсем ещё недавно,
Он про любовь всем пел исправно.
Романтик! Что тут взять?
То вдруг шутил, то вдруг ругался,
Когда политики касался,
Упоминая «мать».

Бывало, в грусть с печалью вгонит,
Но тут же нежностью наполнит,
Чтобы прогнать тоску!
Куда поэт вдруг испарился?
Неужто бросил всё и спился,
Прервав бег на скаку?»

Отвечу вам я без утая:
Я жив ещё. Судьбой играя,
Перо остановил.
И Музы долго не скучали,
К другим поэтам улетали,
Я не остановил…

Вчера одна в окно влетела,
Устало рядышком присела,
Мол, что же ты, Пиит?
Стихи писать совсем забросил,
Забыл всех муз и стал несносен,
Душа, мол, не болит?

Я говорю: «За чем же дело?
Уж коли ты вдруг прилетела, —
Так хватит отдыхать!
Я возвращаюсь, если нужен.
Ты видишь? Я не безоружен!
Перо, блокнот, тетрадь!»

Она с улыбкой рассказала,
Как заблудилась, как искала
Дорогу до меня.
И тараторя презабавно,
Мол, всё теперь вновь будет славно,
А было что — фигня!

Она сняла с плеч тонны груза,
Она же ведь на то и Муза,
Уверенность вселя.
И я иду под звуки блюза,
В сиянье крепкого союза,
Встречайте! Вот он, — я!