Письмо откровения

Было утро очередного дня. Он стоял у окна, наблюдая, как город медленно просыпается. Лучи утреннего солнца скользили по крышам домов, придавая им бархатистый оттенок. Внизу, в мешанине улиц и переулков, жизнь начинала свой суетливый бег: на перекрёстках нервничали машины, люди плотным потоком, заполняя тротуары, спешили по своим делам, а где-то там вдалеке вставало солнце, возвещая всем о том, что жизнь продолжается, и, если ты ещё видишь это, значит, ты жив. И это ох как немало, чтобы вот так вот просто взять и от радости прыгать до потолка. В этот момент он почувствовал, как внутри него что-то переключилось, запустив в ход некий механизм, когда человек уже не может держать в себе то, что копилось годами, и так хочется высказаться наконец и признаться всем, а прежде всего себе, о чём ты не можешь больше молчать. А слова, которые он так долго держал в себе, наконец-то обрели форму, пытаясь немедленно выскочить наружу и лечь ровными рядами в письме откровения, которое он решил написать.

Он подошёл к рабочему столу, который был завален бумагами, книгами и чем-то совершенно ненужным в данный момент. Открыв ноутбук, долго смотрел на экран, словно окончательно решаясь приступить к делу, затем, найдя нужный адрес, начал печатать. Пальцы уверенно скользили по клавиатуре, а слова сами собой складывались в предложения:
 
«Прошло немало времени с тех пор, как ты в последний раз говорила мне о любви. А если и говорила, то отводя глаза в сторону, выискивая подходящие для этого слова. При этом нагло лгала мне, отвергая обвинения в свой адрес, а постоянное ощущение обмана выводило меня из равновесия. Да, бывало, я срывался, не выдержав твоей наглой лжи, мог влепить тебе пощёчину, но ты изменяла мне, а я плавал в патоке твоих измышлений, до последнего надеясь, что это не так. Каждый раз, когда я вспоминаю об этом, во мне оживают сомнения и непомерная горечь, которая может возникать в душе обманутого человека. Мысленно прохожу через призму твоих оправданий, где каждый излом ведёт обратно, туда, где ложь начинает выворачиваться наизнанку, а мне становится противно смотреть на лживую маску твоего лица, которое так боготворил. Но почему я продолжаю липнуть к тебе, как обречённый утонуть хватается за каждую соломинку, проплывающую мимо?

Не отворачивайся, смотри мне в глаза. Иначе я заставлю тебя это сделать. Ты перевернула мою жизнь вверх дном. Теперь ты в моей душе, и твой след не стирается. Как бы я ни пытался это сделать. Твои слова режут душу, как лезвия. Очередная ложь обжигает изнутри. Я хочу, чтобы ты ушла, оставила меня в покое. Но знаю, это невозможно. Ты стала частью меня. И я не могу от этого избавиться. Даже если ты исчезнешь, ты останешься в памяти. И будешь продолжать разъедать меня изнутри.

Ты причиняешь мне боль, потому что не хочешь признавать свои ошибки. Ведёшь себя недостойно, постоянно обманывая меня. Но так не может продолжаться вечно. Ты хитрая и лживая, но такая красивая и привлекательная, что мне трудно вырваться из этой западни. Я запутался в ней, но уже нет особого желания выбираться оттуда. Мне стал нравится этот спектакль с тобой в главной роли. Я привык к нему. Без него, пожалуй, скучно будет.

Что может пробудить твою совесть и заставить говорить правду? Ты — как неприступная скала: невозмутимая, уверенная в себе. Ни время, ни обстоятельства не способны сдвинуть тебя с точки обмана. Ты смотришь мне в глаза и лжёшь, искренне веря в свои слова. Возможно, ты и сама уже сомневаешься, боишься ненароком ошибиться, сказать что-то не то. Начинаешь переживать. Но внешне по-прежнему спокойна, но кто знает, что скрывается внутри? Возможно, в этом и есть твоя сила — в способности оставаться уверенной в себе и в том, что говоришь, несмотря ни на что.

Твои глаза — бездонные омуты, где тонет надежда. Я искал в них свет, но видел лишь непроглядную, обманчивую тьму. Твои оправдания меня утомили. Я ненавижу эту боль и невозможность что-либо исправить. Я болен тобой, и, кажется, это надолго.

Ты как тень, что не дает мне покоя. Я пытался скрыться, но от себя не убежишь. Ты всегда находишь меня, как бы я ни старался. Каждый раз, когда я верю в лучшее, ты рушишь мои мечты о новой жизни. Я знаю, что ты не изменишься, но продолжаю надеяться на чудо.

Больше не могу быть здесь, в этой клетке. Ты, возможно, ни при чем. Я сам её создал — тот ещё выдумщик. Сам виноват в своих страданиях и в том, что придумал эту сказку, которая никому, кроме меня, неинтересна. Мне нужно вырваться на свободу, вдохнуть свежего воздуха. Возможно, однажды я смогу тебя отпустить, но сейчас я не готов. Сейчас я чувствую лишь пустоту, боль и какую-то нечеловеческую любовь к тебе...»
 
Каждое слово в письме было искренним и полным боли. Он не пытался это скрыть. Писал, словно говорил с собой и с тем, кто мог знать его лучше всех. Хотя догадывался, что письмо никогда не отправит. Оно ляжет в черновики, и это принесёт ему пусть небольшое, но облегчение. Внешне в нём ничего не изменилось, но душевная тяжесть, которую он носил в себе, стала чуть легче.

Закончив, он улыбнулся. Слова складывались кирпичиками, из которых он возвел стену. Эта стена успокаивала и давала надежду, что он разорвал мысленную связь, которая так сильно угнетала его в последнее время. Теперь он чувствовал себя совершенно свободным, готовым к чему-то новому. К чему, он пока не знал, да и не это было главным. Ему стало легче! Закрыв ноутбук, он подошёл к окну. Город предстал перед ним совсем иначе, теперь уже в светлых тонах, с новой ясностью и пониманием дела, которое давно требовало его рук.

               
                10.08.25г.+)*