Письмо откровения

Он стоял у окна, наблюдая, как просыпается город. Первые лучи утреннего солнца начинали высвечивать крыши домов, придавая им бархатисто-персиковый оттенок. Внизу, в мешанине улиц и переулков, новый рабочий день заступал на очередную вахту: на перекрёстках нервничали машины, люди плотным потоком, заполняя тротуары, спешили по своим делам, а где-то там вдалеке вставало солнце, возвещая всем о том, что жизнь продолжается, и, если ты ещё видишь это, значит, ты жив. И этого ох как немало, чтобы вот так вот просто взять и прыгать до потолка от счастья, переполняющего душу...

В этот момент он ощутил, как внутри что-то изменилось. Запустился механизм, который невозможно остановить. Он больше не мог держать в себе то, что копилось годами. Ему отчаянно хотелось высказаться, признаться всем, а главное — себе, в том, о чём он так долго молчал. Слова, которые он держал в себе, наконец обрели форму. Они рвались наружу, чтобы лечь ровными рядами. Он решил написать письмо.

Подойдя к рабочему столу, он открыл ноутбук. Несколько секунд смотрел на экран, будто обдумывая что-то важное. Затем нашёл нужный адрес и начал печатать. Пальцы уверенно бегали по клавишам, слова сами складывались в предложения:

«Как давно ты не говорила мне о любви. А может, ты и не любила никогда, а мне только казалось, что наша любовь взаимна. Помню, ты избегала моего взгляда и старалась подбирать правильные слова. Лгала, отрицала свою вину, а я чувствовал себя обманутым. Конечно, срывался, не выдерживая твоей наглой лжи. Иногда мог даже ударить тебя, но ты продолжала изменять, а я тонул в твоих измышлениях, надеясь, что всё это не так.

Мысленно прохожу через призму твоих оправданий, где каждый излом ведёт обратно, туда, где ложь начинает выворачиваться наизнанку, а мне становится противно смотреть на лживую маску твоего лица, которое я так боготворил.

Почему я всё ещё цепляюсь за тебя, словно утопающий за соломинку?

Не отворачивайся, смотри мне в глаза. Иначе я заставлю тебя это сделать. Ты перевернула мою жизнь вверх дном. Теперь ты в моей душе, а твой след отпечатался постоянной болью воспоминаний. От не стирается, настолько глубоко копнул вглубь.  Как бы я ни пытался это сделать - всё бесполезно.

Твои слова режут душу, как лезвия. Очередная ложь обжигает изнутри. Я хочу, чтобы ты ушла, оставила меня в покое. Но знаю, это невозможно. Ты стала частью меня. И я не могу защитить себя от этого вторжения. Даже если ты исчезнешь, ты останешься в памяти. Хорошо знаю — это не любовь. Я просто болею тобой?! И я не излечим.

Ты причиняешь мне боль. Ведёшь себя недостойно, постоянно обманывая меня. Но так не может продолжаться вечно. Ты хитрая, но такая красивая, что мне трудно вырваться из этой западни. Я запутался в ней. Да и нет особого желания выбираться оттуда. Пожалуй, мне уже стал нравится этот спектакль с тобой в главной роли. Я привык к нему. Без него скучно будет...

Что может пробудить твою совесть и заставить говорить правду? Ты — как неприступная скала: невозмутимая, уверенная в себе. Ни время, ни обстоятельства не способны сдвинуть тебя с точки обмана. Ты смотришь мне в глаза и лжёшь, наивно думая, что я верю хоть одному твоему слову. Возможно, ты и сама уже сомневаешься, боишься ненароком ошибиться, сказать что-то не то. Начинаешь переживать. Но внешне по-прежнему спокойна, но кто знает, что скрывается внутри? Возможно, в этом и есть твоя сила — в способности оставаться уверенной в себе и в том, что говоришь, несмотря ни на что.

Твои глаза — бездонные омуты, где тонет надежда. Я искал в них свет, но видел лишь непроглядную, обманчивую тьму. Твои оправдания меня утомили. Я ненавижу эту боль и невозможность что-либо исправить. Я болен тобой, и, кажется, это надолго.

Ты как тень, что не дает мне покоя. Я пытался скрыться, но от себя не убежишь. Ты всегда находишь меня. Это нетрудно сделать, ведь ты всегда во мне, заполонив собой всё моё сознание. Каждый раз, когда я верю в лучшее, ты рушишь мои мечты о новой жизни. Я знаю, что ты не изменишься, но продолжаю надеяться на чудо.

Я в клетке. Но ты не виновата в этом. Я сам её построил — тот ещё фантазёр. Сам виноват в страданиях и в том, что создал эту фантазию, которая никому, кроме меня, неинтересна. Хочу на свободу, наконец вдохнуть свежего воздуха. Возможно, однажды я и смогу отпустить тебя. Но сейчас чувствую пустоту, боль и странную непомерную любовь к тебе".

Каждое слово в письме было искренним, полным боли. Он не пытался это скрыть. Писал, как будто разговаривал сам с собой и с кем-то, кто знал его лучше всех, хорошо понимая, что письмо никогда не отправит. Оно останется в черновиках, и это принесёт ему небольшое облегчение. Внешне он выглядел прежним, но душевная тяжесть хоть немного, но всё же отпустила.

Слова складывались в кирпичики, из которых он построил стену. Эта стена успокаивала и давала надежду, что ему удалось разорвать мысленную связь, угнетавшую его в последнее время. Теперь он чувствовал себя свободным, готовым к чему-то новому. Что именно — он пока не знал, но это уже не имело значения. Ему стало легче.

Закрыв ноутбук, он подошёл к окну. Город открылся перед ним в новом свете, с новой ясностью и пониманием, что пора наконец взяться за дела, которые он забросил в последнее время.
               
                10.08.25г.+)*