Возможно ли было предсказать,
Что лист сорвался не летать,
А к пальцам робко прилетел,
В нём тайный смысл давно созрел.
О ветер! Ты свидетель вольный,
Разлук и встреч, игры привольной.
Ты шепчешь клятвы, гонишь пыль,
Но кто решил, что ты лишь штиль?
Слова, как листья, ветром гонимы,
Порой наивны, порой ранимы.
Сорвать листок, посланье скомкать,
И ветру тихонько прошептать.
Но если в слове боль и тайна,
И сердца дрожь, почти отчаянно,
То ветер – лишь предлог неловкий,
Чтоб спрятать след тропы короткой.
И лист летит, как жест последний,
Не ветром послан, а надеждой бледной.
Пусть ветер воет и кружит листвой,
Но выбор сделан был тобой.
О ветер!
© Copyright: Даре Мачавариани 2, 2025
Свидетельство о публикации №225081401533
Свидетельство о публикации №225081401533
Рецензии